EL VIAJE

En el vacío del Universo no hay silencio sino color

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Ese silencio llena de luz el acto mismo de la contemplación”.
John Berger.
En la pintura, el ojo participativo es una travesía.
Desborda límites; lumínico, expande procedencias. Y, tras el punto en destello -- como lo quería Wassily Kandinsky --, atraviesa el entramado de la idea.
Así, en la invención de la retina, la validación de los conceptos.
El apareamiento de la apariencia.
Sin pretensión final, afectos a la interpretación, los elementos constituyentes de la obra de arte maridan el encono visual a la herencia plástica -- la maleabilidad del sueño, con la expresión de la realidad --, para hacernos cómplices del goce o del quejido, jamás de la piadosa indiferencia.
En el transito de la pintura hacia el arte se construye la presencia.
Surge el ritual armónico, el caos acomodaticio y la magia de lo personal se establece en el cuadro.
Así, la invención de lo desconocido, la eficiencia de la sencillez, lo posible de la originalidad.
Por esa vía nómada discurre la radiante belleza hipnótica, la seductora contingencia del horror, la abstracción tentada por la forma asociativa…
Se deshoja, pétalo a pétalo, la razón…
Salta la incontinencia holográfica, la multiplicidad de la raíz cósmica quebranta en su estallido la paz de las pupilas y da nacimiento a la obra cómplice.
Entonces, en el vacío no hay silencio sino color, porque el color es la música que hace Dios para no apagar el Universo.

EL AUTOR Y SU MAGIA

Sólo aquello que nos satisface es verdadero

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com


“La memoria me está dando una tarde imposible”.
R.P.E.

I

He realizado una jaula de lluvia para peces voladores, pues no encuentro otra manera de que sean míos y respiren.

II

La mar es la parte real de los sueños, y su caricia, lluvia siempre etérea, lágrimas en la piel de los días.

III

Una lágrima roja manifiesta la herida del alma, el dolor irrenunciable de los santos; para la transparente felicidad, sólo la solidez del diamante.

IV

Un beso sacramental, breve y reposado, digno. Las aguas se abrirán con el deshielo de la lujuria, mas el amor es esta confesión de labios.

V

Si pones un poema en la herida, silencioso y sin hablar, depositando sólo la lengua en ella, la víctima se aliviará.

VI

¿Acaso no has visto la naturaleza del niño que lame su rodilla, la reacción de la jovencita que se hiere el dedo con la espina, a la casada errar en la cocina o al perro pasando repetidamente la tibieza de su lengua en las heridas?

VII

Hacia arriba, el alma siente vértigo; el cuerpo, sabiendo de su reposo esperado, hacia las profundidades.

VIII

Sí, la sombra de la palabra es el eco… y, de la realidad, todo lo que se escribe.

IX

Se quiebra el reloj de los sentidos y la enormidad de los siglos irrumpe, segundo a minuto, como una cascada instantánea…

X

Soy un mal autor, ya que la obra de un artista debe ser su propia vida.

ARTE LECTOR

La alegría constante de un mundo significativo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“A la humanidad le beneficia más la búsqueda de la verdad que la creencia de poseerla”.
Rob Riemen.Para el auténtico lector, la palabra se convierte en una estética de la existencia. La reunión de ellas en un texto nos dicta un estilo de vida y, enunciado tras enunciado, va formándonos la alegría constante de un mundo significativo.
El aprecio por la lectura, no su hábito promulgado, evita que la educación escolástica -- esa que desvergonzadamente, sin razón de causa, se dicta desde la oficina del mandamás -- vaya disecando las pasiones, castrando el espíritu y, al final de cuentas, termine sustituyendo la vida por la teoría o algo peor.
La incongruencia de esta visión lleva a extremos de humor involuntario: los autores de los cada vez más “nuevos enfoques” se rompen la cabeza intentando diseñar libros de texto (o sea instructivos escritos) para estudiantes “que no saben leer”. Y como no hallan la manera de que los que no saben leer lean instructivos para aprender a leer, inventan materiales de pre-alfabetización, que igual no funcionan y se sustituyen por materiales de pre-pre-alfabetización, que tampoco funcionan... etc., etc.
La lectura de la existencia es una preocupación pagana que alivia nuestros instintos -- con el crepúsculo, con la belleza del paisaje, con entronización de las aves en las nubes -- y, fuera de todo cadalso, nos devuelve la sonrisa original.
La escolástica, con su figura de vuelo roto, nace del tedio agrio de los escritorios, explanadas en las que nunca se escribe y jamás se abre la aventura de ningún libro, por más imágenes y esculturillas de Quijotes que consuelen la frustración añeja de alguna pretensión.
Por eso la “escolástica”, en virtud de la auténtica pasión de la lectura, debe de reprobarse antes de que, con las actuales licencias de la Educación, termine sórdidamente reprobando la vida.

DIGNOS DE SOÑAR

Soy humilde, me conformo con lo que me ofrecen los semidioses de la escritura

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“No muere el ángel, sólo muere lo que en él hay de pájaro. Lo humano, el candor, la juventud, su belleza altísima, permanecen”.
Rafael Pérez Estrada. Hoy no me quebraré la cabeza decidiendo qué diablos voy a escribir.
Como quien aprisiona con sus sentidos la frescura de una playa al amanecer, tomaré un fragmento de las cosas más hermosas y sabias que he leído en estos días y se las ofreceré.
Son como rosas o sonrisas o abrazos que, de manera imprevista, se nos obsequian en la calle sólo por el hecho mismo de dar un poco de belleza y un poco de paz a nuestros espíritus ya cansados…
Resulta que, como una historia sin dueño, siempre ando en busca de un autor. De aquí para allá, de librería en librería, indago las novedades, visito bibliotecas ajenas, me sumerjo en la virtualidad literaria de Internet y, tras muchas correrías, a veces encuentro al que busco.
Sí, al que busco.
Soy humilde, me conformo con lo que me ofrecen los semidioses de la escritura y dejo a Dios retozar en la salvedad de sus múltiples religiones.
Así tropecé con este relato, breve pero inmejorable, un auténtico diamante ponderando los sueños que hacen brillar lo mejor del hombre en la tierra, sin ocultar sus sombras al cielo…
“Con los ojos cerrados daba la impresión de ser un muerto en su nave infinita, pero había algo en su faz que invitaba al diálogo: Qué haces -- me atrevía a preguntarle -- Y fue grande mi sorpresa cuando, con un tono afanoso, me dijo: Estoy construyendo un sueño: el Rey soñará conmigo, y quiero que me encuentre en un sueño digno de él. Y me gustó, debo reconocerlo, la lealtad de aquel soldado.
“Días más tarde lo hallé taciturno y pobre: ¿Has caído -- inquirí -- en desgracia con tu soberano? Oh, no -- respondió --, el Rey fue generoso, y ambos soñamos una espada de plata, un yelmo de cristal y un halcón silencioso. Después -- continuó -- el Rey soñó un país sin fronteras, y yo era parte de su sueño, su mano derecha, su cólera y su venganza. Mas el enemigo de mi Señor, aquel que espía sus noches y codicia sus despojos, conocedor de todo esto, soñó también conmigo, y torció mi fortuna. Hoy, el Rey exige validos insomnes y guerreros desvelados, y ahora mis visiones son parte del exilio, un desierto que empieza en la noche y no sabe de amaneceres”.
Se llama “La Guerra de los Sueños” (viene en libro El levitador y su vértigo, Editorial Calambur,1999), y su autor es el gran escritor español, el poeta solar Rafael Pérez Estrada.
Que tengan el mejor de los días, que sean dignos de soñar y, sobre todo, de ser soñados.

LOS MAESTROS EXAMINADOS

El que sabe hacer una cosa, la hace; el que no sabe, la enseña…

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“En la Educación es preciso revisar el papel que tienen la agencias internacionales con sus prioridades programáticas y financieras”.
Rosa María Torres. Hay rotulada una máxima en lo alto de mi escuela, abanderando la consciencia de los profesores que a diario asistimos a ejercitar las aportaciones que el conocimiento y el saber nos proporcionan.
Ella, muy oronda, letras pintadas con estilo visible, reza así: “Maestro no es el que más sabe sino el que mejor enseña”.
Es un tópico, le digo al director, que se refiere a ella -- a la mentada frasecita de vuelos escolares -- cada vez que lee uno de mis artículos y, como queriendo escrutar mi efectividad didáctica sin comprometerse en el corazón del aula, resume en una mueca la solvencia educativa de mi grupo.
Le explico: El que sabe hacer una cosa, la hace; el que no sabe, la enseña. Si el maestro no posee conocimientos -- que más allá de su obligación, debería de ser su pasión -- sólo ofrece un vacío contaminante -- viciado éste de ideas y prototipos, eufemismos y tautologías -- y, por lo tanto, la “enseñanza” se convierte en la más grave enfermedad de transmisión pedagógica…
Está claro que los profesores se encuentran capacitados, como cualquier otro animal gregario en esta vida, para la transmisión de la enseñanza (señalar, meter en signos) y no simplemente para convertirse neuróticos depositarios de datos estadísticos y conocimientos enciclopédicos, en un necio afán de grandeza equívoca.
Cualquiera que se someta a un examen resulta vulnerable, ya que todos las pruebas estandarizadas que se conocen están elaborados con ese firme propósito, sino carecerían de un sentido clasificatorio, por no hablar de la franca desconfianza de sus alcances.
Exámenes, como los amañados del Nacional de Conocimientos y Habilidades Docentes -- que tan provisoriamente proporciona la Secretaría de Educación Pública (SEP) --, son sólo un obstáculo meditado estadísticamente que se ajusta al techo financiero, de no más del 20 %, que está destinado para ser utilizada cada año fiscal.
Esto quiere decir, que así lo presenten los docentes más dotados -- ya sea en habilidades didácticas, dominios intelectuales, gestión y conocimientos en general--, siempre existirá un 80 % que no será admitido, que no alcanzará la media presupuestal y, por lo tanto, como residuos académicos pueden ser considerados como ineficientes, reprobados, no capacitados, atrasados, etc.
Cosas de las estadísticas y sus magros presupuestos, nada más. Repito: los de la Secretaría “No” están autorizados para pasar a más, es decir para pagar a más, prefiriendo el descrédito de los maestros -- en algunos casos muy merecidos -- a favor de otros gastos, como lo son la onerosa celebración del Bicentenario y los préstamos millonarios -- salidos de la federación -- a las empresas privadas.
Y así vamos por la existencia, engalanadamente engañados con los números, olvidando que la más valiosa instrucción que nos puede proporcionar la Educación, además de enseñarnos a ganarnos la vida y ser críticos de estas situaciones, es enseñarnos dignamente a vivir.

TERROR SURREALISTA

Sicarios que surgen de la impune noche del presidio

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Estas imágenes extremas hacen un espectáculo del acto de barbarie”.
Michela Marzano. Ya lo decía el mago del género, André Breton, quitándose de un manazo el rosado sudor de la frente y observando el paraíso recuperado por Luis Buñuel: “México es un autentico país surrealista”.
Y no es novedad para nadie, así sepamos de arte lo que sabe un cerdo de matemáticas. El terror surrealista está presente y circula por el país, unas veces impulsado por la gasolina con la que se pretende apagar el fuego del narcotráfico y, muchas otras, surgiendo de la terrorífica y desautorizada noche de los presidios.
La noticia con la que abre México esta semana es espeluznantemente cínica y derramará bastantes bidones de tinta en los medios de comunicación.
Con armas de alto calibre, chalecos blindados, credenciales autorizadas y automóviles oficiales, así como con recomendaciones definidas, palmaditas en la espalda y, por si esto no fuera suficiente, bendiciones muy sentidas, reos de alta peligrosidad salían cómodamente de sicarios del CERESO 2 de Gómez Palacio, Durango, a cumplir crímenes por encargo, a matar “gente inocente”, a “saldar cuentas”.
Pero lo que más llama la atención, ubicándonos en la vanguardia de algo que se suscita de forma corriente en Europa y Medio Oriente es el video que circula por Internet.
Del “snuff” setentero (grabaciones de pornografía, humillación y crimen, muchas de ellas entrelazadas sólo en ficción y crueldad), pasamos a las ejecuciones reales, donde se observa el horror humano en estado puro, como lo demuestran la constelación sangrienta de videos sobre las ultimaciones de prisioneros occidentales en Irak y Afganistán.
En el video nacional, que desde hace una semana permanece en la Red, se observa el sometimiento y ejecución de un policía (de nombre Rodolfo Nájera Ortiz, asignado a Lerdo) que narra los crímenes de la Quinta Italia Inn, donde se ejecutaron a 17 personas, así como los 10 asesinatos del Bar Ferrie y los 8 del Bar Juanes, y que involucra, a partir de su sofocado testimonio, a la Directora del penal, Margarita Rojas Rodríguez, y que es la punta del Iceberg de una de las más vergonzosas investigaciones de corrupción entre las autoridades penitenciarias del país.

LEY GENERAL DE CULTURA

Las recomendaciones están hechas

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El patrimonio cultural no debe su existencia únicamente al esfuerzo de los grandes genios que le han dado forma, sino a la servidumbre anónima de sus contemporáneos”.
Walter Benjamin.Más allá de la “necesidad” de contar con una Ley sobre Cultura -- urgente o no, artificial o no, que en este momento poco importa ya el origen de la justificación --, habría que esforzarse por analizar a consciencia, aprovechando el arribo al puerto de Ensenada de esta abarrotada galería de expertos, dominantes todos del tema, para averiguar, precisar y determinar -- antes de dar paso a iniciativas que repitan los modelos anteriores -- por qué no funcionan las actuales rutas legales de las instituciones para la difusión y promoción de las actividades culturales, ya sea a nivel de organigrama o de curriculum escolar.
Si la Política Cultural en vigencia, centrada en la protección del patrimonio cultural, el estímulo a la creatividad de los artistas y la irrestricta difusión del arte y la cultura, no alcanza a consolidar las acciones emprendidas -- en la entidad, sujeta a otras dependencias, como lo es el Sistema Educativo Estatal (SEE), por mencionar sólo la obligatoriedad, así como a una amplia gama de programas nacionales de carácter incluyente --, no es porque carezcan de principio rector o sustento legislativo, sino porque muchos de lo que debería atenderse por Ley termina ofreciéndose por la insustancialidad del amiguismo (de bajo o nulo perfil), el nepotismo (cáncer que corroe cada vez más a la institución mexicana) o el nefando pago al favor de campaña, donde los presupuestos para el fomento y el impacto terminan en el desviacionismo.
Resultará muy saludable debatir y entrever la realidad de la modernización cultural del país -- sobre todo en esta parte periférica --, a través de un análisis transparente y con resultados discernibles sobre las mesas.
Este lunes 26 de julio, en las instalaciones del CEARTE (Centro Estatal de las Artes, Ensenada), la amplia temática sobre cultura y ciudadanía se desplazará lenta, concienzuda o fugazmente por la “vía de la resolución”, en el “Segundo Foro de Análisis Regional”, Zona Norte, ya que la escenografía y el despliegue se encuentran saldando bonos (con la H. Cámara de Diputados de la LXI Legislatura Federal y su Marco Jurídico de la Cultura en México), y no sólo por la oportuna hospitalidad del Gobierno del Estado, a través del Instituto de Cultura de Baja California.

MI ALBERT CAMUS

La vigencia tenaz hacia lo indigno

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Vivo en la noche y me esfuerzo por ver claro”.
Dr. Rieux, en La Peste.Albert Camus murió el 4 de enero de 1960, entre los hierros retorcidos de un lamentable accidente automovilístico, tres años después de haber sido el premio Nobel de Literatura (1957) más joven de la historia.
Está de más decir que pocas veces se ha entregado un Nobel más merecido.
Albert Camus no manejaba, lo hacía su editor y amigo Michel Gallimard, quien también falleció días más tarde. Como a mí, a Camus no le excitaban los autos. Incluso, como para respaldar sus tesis del absurdo, el autor de El Hombre Rebelde declaró pública y reiteradamente antes de encaminarse hacia su muerte: “No hay nada más absurdo que morir en un accidente de automóvil”.
Me explico: Después de la corta temporada de Navidad en Lourmarin, se reúne con sus amigos Michel Gallimard, su esposa Janine y su hija Anne, que van a irse a París en el automóvil del primero; Camus, que ya tenía comprado el boleto de tren para irse a París, decide unírseles.
El poeta Rene Char también es invitado cuando igualmente tenía el boleto de tren. Rechaza la invitación para que no vaya demasiada gente en el automóvil.
¿Prueba ésta de que el destino es absurdo?
La cuestión es que poco antes de llegar a París, por la Nacional 5, el automóvil -- un poderoso Facel-Vega -- sale de la carretera. Camus muere instantáneamente (son las 13:55), Michel Gallimard, cinco días después en un hospital; las dos mujeres, madre e hija, resultan ilesas; el perro que van con ellos desaparece. Albert Camus tenía entonces 47 años y una obra inconclusa.
Se encontró en su maletín de viaje el manuscrito de El Primer Hombre que, como novela póstuma, fue dada a conocer en 1994, bajo el sello editorial de Gallimard y los arreglos pertinentes de Catherine Camus, hija del autor de El Mito de Sísifo.
En Argel, el día 4 (creo que hay medio día de diferencia), un periodista telefoneó al doctor Séror, que avisó a Lucien Camus --hermano de Albert --. Este no tuvo el valor de decírselo a su madre, que ya tenía setenta y siete años. Encargó esa misión a sus hijas, las sobrinas de Camus, Paule y Luciente, que fueron a la Rue de Lyon…
Catherine Héléne Camus ni siquiera pudo llorar.
-- Es demasiado joven -- dijo.

AQUELLOS TROYANOS

Por una túnica deshabitada, por una Helena

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Y las olas del goce se rompían contra las rocas del dolor sin fin”.
Novalis.
Ayer por la noche me aventé Troya (la heroica película de Wolfgang Petersen, 2004).
Mientras me deleitaba con la belleza pecaminosa de Helena, interpretada por Diana Kruger (amante mía desde la cinta La Copista de Beethoven), no dejaba de acariciar en el recuerdo los maravillosos versos del gran poeta griego Giorgos Seferis: “…Tanto trabajo y tanta vida / despeñáronse al abismo / por una túnica deshabitada, por una Helena”.
Basada la cinta en los versos de Homero, es decir en una refrendada sonoridad del tiempo -- y no en Homero Simpson, como muchos podrían creer --, la película rescata videncias poderosas en las figuras míticas de Aquiles (Brad Pitt) y Héctor (Eric Bana), guerreando sanguinariamente por el honor de sus ciudades y sus dioses.
El personaje de Homero, nombre que en la lengua de Cima de Eolia significa “ciego”, carece de fundamento histórico al no existir datos precisos y confiables que testifiquen su existencia: “Heródoto, Padre de la Historia, dejó escrito que Homero había vivido cuatro siglos antes que él -- nos dice Luis Santullano, en su bello prólogo a la Ilíada y la Odisea, en su clásica versión española --, lo que nos llevaría a situar la existencia del poeta en el siglo primero antes que Cristo; pero otras referencias dicen que escribió algunos de sus poemas en el siglo IX anterior a la era cristiana y en un puerto del Asia Menor, quizás Mileto, dejando allí, y más tarde en la Isla de Quíos, discípulos continuadores de su obra, los homéridas, que de algún modo intervinieron en la composición de los dos poemas, hoy admirados por el mundo entero”.
Se dice también que el pretendido autor -- de dar por cierta su existencia--, en su “cantar de ciegos” (ir de pueblo en pueblo ganándose la vida cantando y vociferando rapsodias admirables) fue recogiendo y recomponiendo el mito griego, ubicándolo admirablemente en el registro literario de la época. La Odisea, narrada con una sensibilidad extrema, es un bestiario de latitudes cósmicas, donde la fantasía toma los límites de lo onírico y lo planta con humana injerencia en la lúbrica realidad terrestre.
La Ilíada, como ya decía, es la visceral carnicería entre Aqueos y Troyanos, matizada de celosías divinas.
Solía agradecer la sabiduría del escritor galo Anatole France: “Sé ahora lo que debo a los Griegos, a quienes yo quisiera deber aún más, pues de ellos nos viene cuanto fundamentalmente conocemos del universo y el hombre”.

LA CANCIÓN DE LA TARDE

La existencia es la lectura de un libro vivo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“En general, lo que no tenemos delante de los ojos es más real que lo que vemos”.
Peter Kingsley.
La música que más me gusta es el sonido de la tarde.
Los gritos de los muchachos que apresuran el juego porque el sol se ocultará; los pájaros, mis amadísimos pájaros del crepúsculo, que ya afinan desde este momento el canto de mañana; el viento que hace murmurar las hojas de los árboles, esos que los griegos entendían dotados de un alma como los sueños; la alegría manifiesta de las niñas que observan en la despedida del azul el fulgor lácteo de las primeras estrellas; incluso los autos, que llevan una orquesta de sonidos -- voces del motor, tintineos de bielas, melodías de un último suspiro -- a la felicidad del descanso.
En este orgasmo místico tiembla de felicidad la vida…
Entonces, ¿cómo no creer en la purificación del sexo? Sobre todo cuando el amor dilata los instantes en eternidad.
La existencia es la lectura de este libro vivo que se manifiesta en frases tan simples como bellas, tan sencillas como sabias.
Hay quienes vinculan la ausencia de dinero con la ancianidad, vejez con falta de solvencia, porque creen que con él no cambiarán, y luego confunden la salud con la juventud. ¡Diablos, qué pobreza!
Abrir los sentidos es recuperar la naturaleza original.
Existe un termino hindú que, en pocas palabras, describe amablemente la línea anterior. Se trata de Shaktipat, que es despertar el impulso y la energía espiritual a través de una mirada, un gesto, una palabra…
Se parece al darsán, palabra hindi, que se le concede en la India un modo especial al acto de ver. Cuando el mahatma Gandhi atravesó la India en tren, millares de personas se agolpaban junto a las vías para vislumbrar su imagen, considerada sagrada. Estaban tomando su darsán.
Según los hindúes, la divinidad, el espíritu, el lugar o la imagen sagrados “ofrecen darsán” y la gente “toma darsán”, fenómeno que no tiene equivalente en ninguna religión occidental. Pero que afortunadamente el Arte nos la brinda en la contemplación y su estremecida belleza.
Y, ya en la sombra húmeda y dulce de la noche, que el riachuelo de vino en mi memoria entone una luz que sólo pueda verse en el oído interior: Mozart, de dorado, y el gran Beethoven, de plata oscura.

CHAPUCERITA ROJA

Del Marxismo y sus derivados ideológicos

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La pregunta en sí misma tiene la desgracia de la respuesta”.
Edgar Morin. El papel político, reservado para el uso exclusivo del Proletariado del siglo XX, será usurpado en este siglo XXI por la Clase Media, que al verse humilladamente imposibilitada de continuar su ascenso hacia los “cotos” de riqueza -- controlada, ahora y siempre, por una minoría global de grupos en el poder -- tomarán en sus manos la “Biblia Económica” de Carlos Marx y se convertirán en “brigadas rojas”, en obligados “revolucionarios” por ansiedad y desesperación capital.
Según informes castrenses, la Clase Media podría “unirse -- declara el almirante Chris Parry, jefe del Centro de Desarrollo, Conceptos y Doctrina del Ministerio de Defensa de EEUU--, usando el acceso que tiene al conocimiento, los recursos tecnológicos (computadoras e Internet y sus filiales) y la habilidad para modelar a su antojo procesos transnacionales”.
En el ambiente militar, que copta al planeta a través del juego político de las dictaduras persuasivas, disfrazadas siempre con la cara piel de las “Democracias”, se olfatea una andanada de ideologías como el Marxismo y derivados ideológicos afines (Teología de la Liberación, Narcoguerrillla, etc.), estimando que la tendencia hacia el relativismo moral y hacia valores pragmáticos llevará a que la gente de la Clase Media busque, como Chapucerita Roja, un “santuario de sistemas de creencias más rígidos, lo que incluye mayor ortodoxia religiosa e ideologías políticas doctrinarias, como el populismo y el marxismo”.
La hipnosis de la “falsa felicidad” que genera esta expectativa, muy estremecedora en su impacto primero y muy usurera en su despliegue instalado (lección de historia), genera múltiples amnesias sectarias y una infinidad de lagunas indóciles en la geografía espiritual de las “emociones creadas” y los auténticos convenios económicos que, detrás de sí, resguarda el poder.
En un simulacro de convivencia y cemento, impunidad comercial y silencio analfabeto, donde las Leyes valen lo que un kleenex, encontrarse o descubrirse, inaugurarse o estar fuera de ley es sólo agregar “rojos” a los ya existentes e inútiles coágulos de sangre desmarxiada (el neologismo es mío).
Y… en dichas circunstancias, ¿quién necesita Criminales, Sediciosos, Terroristas, Rebeldes, Disidentes, Malagradecidos? Contestar sería caer en un lugar común: la respuesta es más que estúpidamente obvia.

¿A DÓNDE VAS, RAY?

Especulación sobre la realidad y un ojo perdido, eso es todo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Un resplandor de luces y de centelleos, un inolvidable torbellino de desnudeces sonrosadas”.
A. Campanile.
Cuando uno piensa que la realidad definitivamente tiene que ajustarse a nuestros caprichos, lo más probable es que la realidad se haga a un lado y nos deje un vacío donde sólo anidará la especulación de esa realidad. Esto sucede con mayor frecuencia de lo que uno imagina. La gente no lo ve, no lo comprende, no es sensible a ello; pero la realidad se las arregla sola y nos entrega oportunamente sus evidencias en forma de cadáver.
Ray salta a la carretera poco después de una disputa con su mujer. Maneja ebrio de preocupación y cólera, mientras la fina lluvia nutre las cosechas de verano a las orillas de la carretera. Ray es licenciado en derecho y su mente se mantiene ocupada siempre en un remolino de tercas contradicciones legales y posturas éticas, probablemente hipócritas. Ray ama el loco cuerpo de su mujer y odia que ella no lo ame ni lo comprenda en su corrupción profesional. La cosa es trivial: él fuma demasiado, los Padres van perdiendo en la tercera, ya no hay cerveza fría ni caliente en el refrigerador, alguien pasa con la música a todo volumen, y la humedad está ya por oscurecernos.
Y en esa hora de nadie, entre la paranoia esquizofrénica de la ciudad, apenas si se distingue -- como una exquisita y rara nota de saxofón -- un sofocado desliz de llantas en el asfalto mojado, para que el conductor Ray no termine de decir ¡Dios mío! cuando lo negro lo abarque todo. Lo sabemos, no perdamos el tiempo en detalles: la lluvia en la carretera siempre llama a la muerte por su nombre técnico y ésta aparece puntual en forma de irresponsabilidad y catástrofe. No sé si me explico.
Ray murió intestado y uno de sus ojos, entre la sangre glaseada de vidrios rotos y sesos huidizos, lo ha de haber hurtado a picotazos una gaviota carroñera o a dentelladas una histérica rata de campo, porque no apareció ni fue encontrado. Mucha mierda de aspecto legal trajo el accidente del respetable Licenciado Ray, que su americanizada viuda ahora no sabe si preferir entre la estúpida vida con él o su engorrosa muerte administrativa. Especulación sobre la realidad, eso es todo.

TERRORISMO DE ESTADO

¿Por qué la realidad no tiene nombre propio?

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Ahora somos un Imperio, y cuando actuamos creamos nuestra propia realidad”.
Un hijo de Bush. Los comunicadores, acariciados por el lomo y cantando loas al cielo de tener un empleo, colocan con la tinta de sus plumas los cortinajes de humo.
La información se maquila, se manipula, se tergiversa, ofreciéndole otro significación al lenguaje, otra cara al sol de la realidad.
Empañando con el lodo de la conveniencia, la Ventana del Periodismo muestra su gesto fingido, favoreciendo sólo a aquellos que no les conviene que la realidad tenga un nombre propio.
¿A quién le resulta gratificante que la Guerrilla sea confundida con el Terrorismo?
Así como el vendedor de abrigos necesita el invierno para poder vender, los Centros de Información -- que cuando no son comandados por el Terrorismo de Estado lo son por las Grandes Firmas Financieras -- necesitan apuñalar otro nombre y otro significado en el lomo de la “Guerrilla” -- o, si se prefiere, la contrainsurgencia popular --, para poder así desmenuzarla y mantener sus intereses, casi siempre capitales, cuando no religiosos o ideológicos.
Sí, a esos mismos que ayer llamaron al miedo prudencia, “democracia” a las elecciones y que inventaron la palabra “caridad” y repartieron los pellejos del pan que habían escondido y acumulado…
¿Cómo se logra eso? Lo sabes.
Sí, esos mismos que provocan las “Diferencias de Clase” y no admiten los atributos políticos de lo “conciliable”, para poder vender así sus Juguetes de Guerra e intriga.
¿No vienen de las fábricas americanas las armas con las que se está aniquilando la Humanidad?
Sí, esos mismos que, a través de los Grandes Titulares de los Diarios, contribuyen a la putrefacción del mundo, sin olvidarme de sus comentaristas que, por lo que podemos leer y en muchos casos descifrar, sólo sacuden frenéticamente la punta de sus alma dejando gotitas de tinta que marcan su territorio como un paraíso cuestionable…
¿O qué creías?

QUEREMOS

Muchas veces sin saber que lo perdido jamás lo obtuvimos

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Vamos de aquí para allá buscando por todas partes una alegría diseminada en migajas, y los saltos de un gorrión son nuestra única oportunidad de gozar de Dios diseminado por la tierra”.
Christian Bobin.
Queremos ser dignos, pero sin virtudes.
Queremos saltar, sólo en la orillita, sin nunca ir más allá del abismo…
Queremos el artificio, porque lo superficial no compromete. Queremos las palabras (que son los apellidos de las cosas) a los hechos…
Queremos una existencia grande a través de sueños pequeños.
Queremos, a toda costa, que nos aprecien con valores que nunca cultivamos…
Queremos ser lo que no somos.
Queremos que nos vean con el pelo que ya hemos perdido.
Queremos que nos observen con la juventud que ya mudamos.
Queremos que nos miren con la delgadez que ya no mantenemos…
Queremos ser dueños del mundo cuando no somos dueños ni de nosotros mismos.
Queremos respeto, cuando ni siquiera respetamos lo que somos.
Queremos que nos pesen como un costal de plumas, cuando la pesadilla de existir ya no nos permite tomar vuelo…
Queremos volar, pero sólo en el neurótico sueño de la insatisfacción sexual (soy Freudiano, y si no se me entiende, Lacaniano).
Queremos amar, pero anteponiendo siempre la virtualidad aséptica a la sucia belleza de la realidad.
Queremos que se nos pare, pero el corazón sigue.
Queremos, a como de lugar, obtener dinero porque no sabemos otra cosa que comprar...
Queremos a la más buena siendo los más malos.
Queremos el reconocimiento de la valentía, cuando sólo encubrimos nuestra cobardía con temeridad…
Queremos más la gloria del cielo cuando menos nos importa el infierno de esta tierra (si uno accede al cielo es para llevarlo a la Tierra).
Queremos Elecciones, porque así confundimos el Voto con la Democracia.
Queremos lo mejor, criticando lo peor…
Queremos vivir así, apostando siempre a la muerte.

ROJA O AZUL

¿La falsedad es la píldora que decides tomar?

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Si te tomas la píldora azul... la historia acaba, despiertas en tu cama... y crees lo que tú quieras creer”.
Morfeo a Neo, en Matrix. Crear una realidad es una cosa.
Y si por alguna razón -- o sinrazón, que participa más --, esta realidad se nos altera, acompañada de sus bemoles psíquicos, se transforma en un caso clínico y lo demás se vuelve fantasía.
Crear una realidad es una cosa, pero imponer una realidad, en términos imperiales, es algo muy diferente.
En el libro La Cámara de Pandora (GG, 2010) comenta el fotógrafo Joan Foncuberta que un asesor del ex presidente norteamericano George W. Bush declaraba sin ruborizarse: “El estudio juicioso de la realidad discernible ya no es la forma en que funciona el mundo… Ahora somos un Imperio, y cuando actuamos creamos nuestra propia realidad. Y mientras otros estudian juiciosamente esa realidad nosotros volvemos a actuar, creando otras nuevas realidades, que volverán a ser estudiadas, y así es como van las cosas”.
Crear e imponer la realidad, en estos términos, es algo que tendríamos que tomar muy en cuenta; pues, con la facilidad que se ofrecen las manos en la cintura, al hombre le da por transformar sus pulsiones de fe y creencias en Verdades.
Es decir, “verdades” que van a parar a imágenes y simulaciones y simulaciones de imágenes: “Es el mundo que te han puesto sobre los ojos, para cegarte a la verdad”.
Y esto involucra plenamente a los Medios de Comunicación, plataformas del consumo ideológico que se disfraza de información, ocultando lo desgarrador (los periodistas pueden notificar, u opinar, sobre lo que observan, pero les resulta difícil ofrecer, o expresar, lo que sienten y viven).
Y, si así las cosas, quizá su sitio más noble para estas simulaciones no sea la guerra (donde la mutilación, la locura, la depresión y la muerte no son ficción), sino los espacios del arte, sobre todo moderno.
Porque lo que le ofrecemos al arte, no es más que una impresión personal de nuestra manera de concebir la vida (suavizándole las aristas, cundo no las embrutecemos).
Impresión personal, es decir de Mascarada (del latín persõna, máscara de actor).
Imitamos, mimetizamos… pero en determinados casos también somos capaces de amalgamar todos los periodos de la existencia y obsequiarnos ciertos grados de creatividad auténtica.
Y vaya a saber uno, si para otro ser más experimentado esto sea auténtica creatividad o sólo adulteración programada.
La realidad que se encuentra detrás de toda esta sucia simulación de decorados -- no discernible, por órdenes del Pentágono y “Seguridad Nacional” --, es los suficientemente cruel e inadmisible como para pasárnosla vomitando el resto de nuestros días, incluyendo las noches frescas.
“¡Despierta Neo! La Matrix te tiene”.

HUMILLAR A LOS NIÑOS

No todo es negocio, también existe la solidaridad

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Avaricia: el deseo de riqueza o ganancia material, ignorando el reino de lo espiritual”.
Sexto Pecado Capital.
La grandeza de un hombre se juzga por entero ante la fragilidad de un niño.
No es necesario ser maestro para saberlo.
Todos los adultos deberíamos admitir, querámoslo o no, que somos padres de la existencia de cualquier menor, principalmente ante sus necesidades y exigencias.
Y el lugar de ese padre desconocido está donde el menor lo necesite.
La denuncia pública contra la crueldad de quien negó el uso de los sanitarios a cuatro alumnos, realizada por la profesora Rosa Eaton Guerrero, directora de la Escuela Primaria “Estado de México” (El Vigía, viernes 16 de julio), se finca precisamente en esa la falta de sensibilidad moderna, que se centra en la ausencia de criterio, de comprensión humana, de esterilidad compasiva…
Anteponer la avaricia -- pagar los cinco pesos por alumno -- ante la urgencia fisiológica, sólo muestra el nivel de intoxicación comercial en que se encuentran los “valores” de este servidor público ante las demandas de la realidad ordinaria, en sus dos principales órdenes: biológica y espiritual.
«Inicialmente era un grupo de cuatro niños pequeños y no los dejaron entrar -- narra la maestra, que en la actividad escolar de verano, “Escuela siempre abierta”, excursionaba con alumnos de entre 5 y 11 años --. Se estaban orinando y no tenían los cinco pesos, entonces fui a hablar con los encargados y les dije que eran niños que venían de una escuela… Y me dijeron: “Pues no, no pueden entrar hasta que paguen los cinco pesos”».
Y con tal de que no entraran, prohibido el entendimiento, se mandó cerrar con llave el acceso, prohibiendo los baños.
Diablos, en el comercio no todo es negocio, sino que también existe la proposición de valor para el cliente, que lo beneficia en sus necesidades inmediatas -- de crédito o de condonación --, lo cual posteriormente se retribuye con creces (en intereses, como en los Bancos, o con amistades duraderas y agradecimientos auténticos, por la práctica loable de la solidaridad).
Realidad mal entendida, inadecuadamente sobrellevada (los niños no portaban el dinero exigido) y que hace responsable de maltrato infantil y psicológico al administrador de esta área recreativa y de esparcimiento local y turístico, a la vez que susceptible a serle retirada la concesión de los baños y del “snack” de nuestra Ventana al Mar.
Con esta familia universal, con este tipo de “padres” egoístas y avariciosos, hay que reconocer que no todo el mundo tiene la suerte de ser huérfano.

UN GRITO ES UN CANTO LARGO

Los libros me cuelgan de la magia y el poema no llega

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

"Y se descubrió niño, deseando no un perro como todos los niños, sino un delfín como único acompañante de su soledad y de su locura recien descubierta".
Rafel pérez Estrada.

“Hay, entonces, una belleza natural de las figuras”.
Conde de Shaftesbury.
Me he quedado huérfano, como un dolor sin urgencia y ahora vivo adentro de una gabardina negra.
Estoy parado en el umbral de una puerta. Los libros me cuelgan de la magia y el poema no llega.
Afuera los niños juegan con un gato cojo y siembran sus sueños en los colores del aire.
Martes o miércoles, jueves o verano no lo sé y guirnaldas en fiesta.
El gritos es un canto largo y cada aullido una melodía que desliza estrellas en los viñedos.
Mis manos en los bolsillos, contando las sonrisas de los años. Los transparentes astros de tus lágrimas y el hobillo de luz para coser la tarde.
Y a lo lejos, aún los abrazos de despedida que daré a los árboles.
Las nubes bajan a la tierra el alma de tus ojos castaños.
Pesa el fuego de las alas en la espalda.
Y el humo te espanta.
Me he quedado huérfano de la amistad de las cosas.
Y la soledad teje en cada piedra el insomnio de recordarte.
Ya es tarde. Siempre será tarde.
Y no hay regreso, la pausa en la literatura es el contrabando de la música que no descansa.
Escucho a Beethoven.
Con sus cobijas de fuego… alegre.
Sobándole el sexo a una manzana.
La música es así, la filosofía es así, mi vida es así… ¿Por qué la poesía se niega a ser lo que es?
Estos versos son un murmullo en la lógica del hielo, como una nube de nieve al trazo de un diamante.
Pronto vendrá el placer de la poesía y, del horror de existir, quedará explicado lo insondable.

CORN FLAKES

No se gana la vida con la poesía, se gana el alma

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La prosa suma. Un poema multiplica”.
David Burnett. Ninguneamos a la poesía porque, en nombre de la literatura escolar, nos insensibilizaron a ella.
Castrados de espíritu, sintiéndonos seguros administradores de la existencia social, iniciamos el declive mirando como las “ansiedades” nos asesinan los sueños.
El misticismo, como la poesía, se expresa con el lenguaje alegórico y simbólico; no en vano Jesús, Lao Tse, Buda, Henry Miller y Joaquín Sabina hablan en parábolas, dando énfasis pleno a su contenido poético.
El hombre, hechizado por la espuma del agua, por la lluvia de arena que cae del universo de su mano, por el juego de su crianza en un césped sin argumento, ingresa a la revelación por naturaleza propia.
La profundidad de la palabra se acaricia con el esplendor de su cadencia. Ésta, sin aquella, nos debilita la comprensión: balbuceamos entonces el Cosmos tratando de entender las imágenes blancas, rojas y verdes de una caja de CORN FLAKES.
La escritura con ritmo es poesía, como poesía es todo aquello que posea ritmo.
La poesía, en Cuba, se camina y se le llama, con amorosidad y cálida lasciva, Mulata. Así el hombre canta, como un bosque o un paisaje nos evoca el ideal de simplicidad y armonía.
Nada más nocivo para la vida, que el hombre se vuelva lobo del hombre. Que el Poder ejecute su “poder” y nos ofrenda su cáliz de sangre y su tertulia de hueso.
La poesía, complemento de la sonrisa y la caricia, ayuda a que las entrañas de la bestia se desnuden y jueguen a la historia de la luna o al día del amor.
De niño vivimos en la poesía y no necesitamos hacerla.
En el paraíso de la infancia no necesitaste escribir poesía. Escribirla ahora o leerla, es una manera de recuperar ese paraíso perdido.
No se gana la vida con la poesía, se gana el alma.

LOS ROSTROS DE LA MENDICIDAD

Cuando la miseria es tan necesaria algún pudiente la pasa bien

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Fueras de ‘ley’ en un mundo sin leyes”.

Jonas & Kjell.

Fotografía: Santi Ochoa.

La mendicidad posee diferentes caras, diferentes máscaras.
La cara de la desolación, el rostro de la impotencia, la faz de la Calle Primera, la máscara del préstamo o el antifaz oscuro del abuso institucional, cuando a través de la sumisión, hincado en la sala de juntas, el funcionario -- sobre todo de Cultura, Educación y Deporte -- pide ayuda presupuestaria y se conforma con los pellejo o migajas que le lanzan.
La mendicidad, limosnera de corazón, es el decorado que obsequian las sociedades del consumo, estados inmersos en el Sistema Capitalista, donde son pocos los que pueden abrir la ventanilla para que se cuele el viento agradable del despilfarro y muchos a los que no les queda más remedio que hornearse en la mugre de su propio sudor.
Culturalmente aceptable se refleja en los pedigüeños de los cruceros y las avenidas de mayor circulación, trátese del Grupo Rescate, de un equipo Campeón (pero sin presupuesto), Ancianos desamparados, infantes en busca de la “morralla” para un órgano o los supuestos rehabilitados de las adicciones.
Cuando la miseria es tan necesaria es seguro que algún pudiente adinerado la esté pasando bien, que esté acumulando a raudales la plusvalía de la mano de obra barata, que para eso es que sirven los pobres, digo los pobres que no molestan (porque los que molestan son carne de cañón para las fuerzas militares del orden y desorden, del acomodaticio terror de las cáceles o, en definitiva, caldo de cultivo para las campañas de consumo de estupefacientes o alcohol pordiosero).
La mendicidad canta si quiere cenar. Y eso es anormal, quiérase o no, porque uno debería cantar -- así como se hace en el Templo, pero sin vender el alma -- para el goce de la existencia o la fiesta que alegremente desemboca el cuerpo
La mendicidad, que obliga a la humillación, es a veces el único recurso disponible, después del robo malogrado y la “microbusera” venta del cuerpo a domicilio, que deja la miseria para hacerse de la cada vez más cara moneda del día: para echarse un ramito de tacos flacos -- taco que cierra no es taco --, o la encristalada “tacha” de la pesadillezca felicidad artificial…
O, psicológicamente -- pero este ya es tema para otra columna --, sentir que aun posee contacto con los dulces y pudientes “seres de este mundo”.

PROYECTO HIBAKUSHA

Construyendo una Cultura de Paz alrededor del mundo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Debes ser el cambio que quieres ver en el mundo”.

Mahatma Gandhi. En la imagen Mituso Kodama y el traductor. / Fotografía: Jesús López.

El Barco de la Paz (Peace Boat), en su “Viaje Global por un Mundo Libre de Armas Nucleares”, hace de Ensenada su puerto de llegada.
A bordo de él se encuentran nueve sobrevivientes de las explosiones atómicas de Hiroshima y Nagasaki, acaecidas en Japón el 6 y el 9 de agosto de 1945, siendo estos los primeros ataques nucleares a la historia de la humanidad.
La devastación, por sus desastre y consecuencias, es inimaginable, poniendo fin a la Segunda Guerra Mundial.
Estos testigos presenciales, niños entre cinco y trece años, “Hibakushas”-- término japonés que significa ‘persona bombardeada’ --, partiendo del dolor humano, son ahora dignos representantes de la Cultura de la Paz.
A través de conferencias -- como la dictada por Mituso Kodama este lunes, 12 de julio, en la Sala Ernesto Muñoz Acosta del Centro Estatal de las Artes, Ensenada (CEARTE) --, apoyadas con videos, fotografías y láminas de exposición comparten sus cruentos y sabios testimonios, brindando la comprensión necesaria para que todos los ciudadanos de los puertos que visitan se concienticen sobre la importante y ya urgente necesidad de abolir en forma total las armas nucleares.
En el mes de febrero de este 2010, el Proyecto Hibakusha realizó actividades similares en los puertos latinoamericanos de Río de Janeiro, Montevideo y Buenos Aires, para afianzar la iniciativa internacional de “Alcaldes por la Paz”, red perteneciente a la Organización de Naciones Unidas (ONU) y que agrupa a más de 3800 ciudades en 143 países de todo el mundo, que han expresado formalmente su apoyo a ese nuevo Programa de pacificación y desarme nuclear, con la meta de abolir definitivamente todos los arsenales en el año 2020 (esperando contar con la existencia de “Hibakushas”).
Ausente en la Conferencia, el Alcalde de Ensenada, Pablo Alejo López Núñez, afianzado por la honesta figura del Lic. Oscar Kawanishi, encargado de Proturismo, recibió pasado el medio día a la comitiva del “Viaje Global por un Mundo Libre de Armas Nucleares”,
Con un carácter de diplomática afectividad, ponderando el esfuerzo japonés y sumándose a la propuesta ofrecida, el munícipe ha firmando -- en nombre de todos los ensenadenses --, el Protocolo Hiroshima / Nagasaki para la Abolición Nuclear y la Paz Mundial.
“Yo creo -- dice -- que en la medida que nos recuerde lo que no debemos hacer, en esa medida prevalece la esperanza”, recibiendo así el honor del collar de “Orizuru” (Grulla de Papel), símbolo universal del deseo de pacificación.

COSAS DEL UNIVERSO

Un árbol en las sombras de la Escuela

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Pintaron de gris el cielo y el suelo se fue abrigando de hojas”.
Joan Manuel Serrat.
Hemos juntado las hojas desparramadas y se las hemos puesto a nuestro árbol de sombra, a esas varas desnudas y largas que refleja a esta hora el sol en el suelo...
“¡Hojas, muchas hojas -- insto a mis enanos hechizados --, como si nuestro árbol palpitara más allá de la armonía de los otros árboles!”
Alguien quiere un nido en lo alto de una rama…
“Mejor un pájaro que nos cante”, dice una niña y otro desea regalarnos la navidad con una estrella de lata...
“Hojas, muchas hojas como estas”, suelta de sus manos un niño.
Así estamos, gratificando de sueños a la realidad, cuando de repente todos nos quedamos boquiabiertos, sorprendidos, porque las hojas se van, se van en cámara lenta...
-- ¡Profesor, a las hojas se las está llevando el viento!
-- Sí, se van de nuestro árbol de sombra, se las lleva el tiempo...
¿Cómo explicarle a un niño de segundo año de primaria, en medio del milagro, que no es el viento sino el tiempo?
--Se van de nuestro árbol, con el movimiento del universo (y aquí hay que sostener la vista imaginando la navegación de los astros, la música de las esferas o las Variaciones de Goldberg, de Bach) que hace rotar la tierra...
A nuestras hojas se las está llevando el “viento” y el tiempo, porque la danza del cosmos es una alegría de juegos y vuelos...
Nuestros corazones laten, golpetean en un silencio de ojos abiertos ante el milagro de la sorpresa y la magia de comprobar que la vida será siempre lección...
Lección. Y, muchas veces, ternura.
¡Estamos felices!

SABIDURÍA DE LAS ARTES

Para una existencia libre de terrorismo espiritual

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Necesitamos sabiduría, lo cual requiere de nosotros prudencia, templanza, mesura, desprendimiento”.
Edgar Morin.

I
DECLAMACIÓN

En primer lugar, necesitamos a la poesía como aliada, como una sabia locura bondadosa, pletórica de afectividad y mágicos excesos, que nos brinde el impulso al vuelo en nuestra elocución silenciosa, para que la palabra -- dicha, declamada o escrita -- no sea una ocultación de aquello de lo que en verdad somos.

II
MÚSICA

Necesitamos del canto, litúrgico o procaz, pero armonioso y rítmico, que desde el púlpito del arrabal o la banqueta de la gloria, como el tango y el rock, el blues y el bolero, en una danza de sonidos o en un revuelo de voz, nos ofrezca las guirnaldas de un alfabeto más común a la musicalidad del hombre y sus íntimos demonios.

III
DANZA

Necesitamos el color de nuestros pasos, el bailable y la danza de un cuerpo que se embellezca en la libertad del movimiento, que utilice su calor como atmósfera y su abrazo como cobijo, que en el trajín la querencia se nos vuelva pronunciamiento consolador, sístole y diástole, flujo y reflujo del corazón de la vida: el descanso en acción a toda la inmovilidad de que estamos hechos.

IV
PINTURA

Necesitamos del pincel refractivo, el de la duplicidad del alma en el graffiti de la pared y el de la complicidad técnica del misterio en la tela montada en el caballete; de la realidad que se nos enmarca como una creación, del reflejo absoluto de nuestra pulsación existencial que, en su arbitraria y sustancial mezcla de tinturas y trazos, encuentra la inigualable belleza en las múltiples categorías de lo divino.

V
ESCULTURA

Necesitamos la escultural esfinge de nuestro narcisismo, pero materializado en obras, en una procesión cálida de estatuas que nos conduzcan --como símbolos de paz o “desguerra”-- de la barbarie al reencuentro humano; que desde su realismo, o su abstracción, sean un recordatorio perenne en nuestra lucha por dejar de luchar.

VI
ARQUITECTURA

Necesitamos del inevitable despliegue arquitectónico, insuflado de lo pagano, lo clásico y lo moderno, que como un saludable rebaño de células de metal y cemento, de maderas minerales y piedras imitadas o imantadas, inunden la inurbanidad admitida del caos y pueblen de elegancia, protección y recogimiento a la familia universal.

VII
CINE

Necesitamos del templo oscuro y de su fulgurante haz omnímodo, de la transparencia fotográfica en movimiento y su baraja de imágenes que nos editan la comedida tragedia de vivir y desvivirnos; teatro de pantalla que engrandece el aura de la especie y permite observar --muchas veces desde la cómoda butaca de la inconciencia-- el acto humano en un despliegue de séptima categoría.

VIII
GASTRONOMÍA

Necesitamos del amor a la carta, de la ciencia exacta de la nutrición, del urgente recetario de la cultura y la ensalada humana, para que las frutas y los vegetales, las algas marinas y el maná celeste, multipliquen sus dones en la fisiología de nuestro gusto y realicen la deliciosa melodía gástrica de un bodegón muy fuera de lo carnívoro humano.

IX
PERFUMERÍA

Necesitamos del perfume (per-fumare, hacer humo), del sahumerio, del aroma, del bálsamo y la mirra, del buqué tornasol del vino, de los ramilletes de incienso que excitan el espíritu y ponen en disposición al cuerpo, del delicado jardín de fragancias -- ¡Mmmm, jazmín, rosas, sexo!-- que reinstalan el paraíso oriental del Kodo en esta tierra deslavada de químicos estériles.

X
CARICERÍA

Necesitamos de la caricia plena, de la desintoxicación del tacto y hacerlo delicado, húmedo, agradable al esplendor de una mano o un labio, o una gota de arena, que la constelación de texturas testifique en arrebatos la existencia de ser en nuestro cuerpo.

XI
EDUCACIÓN

Necesitamos de un sistema de enseñanza que permita al profesor recuperar su perfil humanístico y su olvidada cátedra benemérita; los involucrados estamos obligados a reinstalar la libertad cualitativa de un desenlace --y no sólo de un sobrio Enlace* cuantitativo-- que incondicionalmente ayude a que la Sabiduría (entendida ésta como un proceso de solvencia existencial surgido de la instrucción de Las Bellas Artes --mayores o menores, poco importa) reunifique al hombre consigo mismo, haciéndolo transmisor absoluto de su Legado Magistral.


* Evaluación Nacional de Logro Académico en Centros Escolares.

NO MEDIA SÓLO LA CLASE MEDIA

La realidad en manos de quienes la sufren

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La autoayuda se sirve de la ilusión de libertad individual para perpetuar la explotación de unas personas por otras”.
Michela Marzano.No son ya los políticos o los periódicos los que nos hablan con certeza de la realidad.
La realidad está en manos de quienes la sufren y no de quienes hacen de ella un anestésico existencial.
A través del zapping consumista, la satisfacciones vanas y juguetes electrónicos que anclan cada vez más en el paraíso de la estupidez, es difícil que un ciudadano impregnado en dicha atmósfera no cumpla con su función de alienado (enajenado, sin personalidad propia).
No es el menosprecio hacia los consumidores de libros de autoayuda, o aquellos que repiten con precisión alterada los noticiarios que se desayunan por la mañana, ni siquiera a los que se inyectan la sagrada luz de la televisión por la yugular…
¿La clase media despierta a la realidad? ¿La “clase media” castiga con su indiferencia al Partido Político de su predilección?
No me trago el comentario de José Guadalupe Osuna Millán, gobernador de extracción “panista” de Baja California.
“La clase media en esta ocasión no apoyó, están molestos con el Gobierno”, declara elocuentemente, después de la abrumadora derrota del blanquiazul en las recientes elecciones, en la primera plana de todos los periódicos del Estado.
Y, me pregunto… ¿los qué a cada minuto de su defraudador mandato reclamaron justicia social? ¿Dónde están los que, identificados y perseguidos, advirtieron desde la voz de la calle que el Gobierno era una mierda con diamantes? ¿Y los que ahora, en ocho columnas, se les niega la importante rúbrica de su voto, pasándosela a los zombis consumistas de McDonald’s, Oxxo y Costco, minados de ansiedad y partiéndole en la madre a Ensenada?
Confío más en la reaparición del gran hastío “ciudadano” de los “sin clase”, más conciente de su desarraigo y, a la vez, más necesitados de ofrecerle rumbo al futuro, afincados siempre en una visión de caos presente: los que reclamaron por horas con sus cláxones cuando el puente se vino abajo, los que marcharos ante la devastación económica del comercio local, los que fueron humillados en las dependencias del Palacio Municipal y las oficinas del Gobierno del Estado, los que por un pan, un desodorante, una “tacha”, un paquete de pañales, un carro “chocolate” o una botella de alcohol pasaron sus desoladas noches y sus tristes días en prisión…
¿Cómo privilegiar de este gozoso revés sólo a la abominable venganza política de los acomodaticios “clasemedieros”, los del voto inútil?
Y que nos desmienta la realidad.

PLANTAR UN LÁPIZ II

Cada cierto tiempo un escritor…

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“En la literatura como en el amor, suele sorprendernos lo que los otros eligen”.
André Maurois.Cada cierto tiempo un escritor planta un lápiz.
Abre el puño y en un estallido recibe la fuerza de su punta.
Llagas como las de Jesucristo, como las de un cigarro apagado su tizón en la palma de la mano.
La sangre alimenta de savia las venas de toda escritura.
El dolor es un principio alfabético, suma de consonantes y vocales que describen las desgracias de la vida.
Nombramos. Los escritores nombramos.
Cuando el beso y el abrazo del lenguaje son alimento para hacer sobrevivir el mundo, el concepto de la realidad se vuelve una matemática diabólica, una gramática de espectros, una caótica danza de irrealidades que damos como religión cierta...
Entonces, la usura de la palabra y las olas rompiendo sus reflejos a mis pies...
Todo lo que se escribe posee un nombre.
Y tu nombre está en todo lo que escribo.
Nunca he escrito el tuyo y te nombro con todo lo que nombro.
Cada cierto tiempo un escritor planta un lápiz.
Todo lápiz está habitado por una infancia o por un amor que sustituye esa infancia.
Así se acaricia, como escribiendo… como escriviviendo.
El recuerdo de un nombre en los labios baja al umbral del lápiz y el placer de la escritura cambia, el mundo cambia, todo cambia…
Lápiz amarillo, como caramelo de sol, como rama dorada. Torpe tinta de su miel en la piel escriturada.
Se esperan las cosas que se desean en un ambiente de dulzura mágica, muy al lado de la manzana verde, el libro de poesía, el té humeante y la nube que juega a ser de paloma en la ventana.
La ironía es injusta, el tiempo pasa y el hechizo de lo que se escribe es sólo la música de un mar que se bate con la dicha en el corazón de los recuerdos. Ahora que la memoria ya no es una espina, me pregunto cuánto tiempo el alma luchó por no ser una lámpara apagada.

LA BELLEZA DE LA LUCHA HUMANA

La política posee dignidad sólo cuando es moral

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Soy perfectamente consciente de que se trata de una meta ideal. Pero si no nos proponemos una meta ni siquiera echaremos a andar”.
Norberto Bobbio.Mucho se dice, poco se aporta.
Si estos se van, los otros quedan. No hay diferencia: son humanos, demasiado humanos, han recibido una herencia genética y un legado cultural que, en tiempos de crisis, los orilla a la sobrevivencia.
Es decir, a costa de lo que sea, instintivamente o por voluntad, van a desbarrancar el alma en situaciones donde la inmoralidad sea la banderilla que paseen por el ruedo social.
Novillos heridos por la realidad, viejos toros sangrantes en actos vergonzosos. Desesmeradas vacas de circo, con una gallina en el lomo.
La política posee dignidad sólo cuando es moral.
La dignidad no es otra cosa que la contención contra el acto inmoral.
¿Qué sucede ante cualquier desencanto?
Los esperanzados se desesperanzan. Los ilusionados se desilusionan.
Y el que grita, se desgrita. Y sólo flota en el ambiente un silencio pesado como la niebla de un suspiro oscuro.
¿Pereza de pasión la abstinencia? Sí. Provocada por una política que en la práctica parecía más abuso de poder que compromiso con el bienestar de lo más necesitados.
Poder más que los otros, porque eso es el poder.
¿Quién puede estar bien cuando es el malestar el que se impone?
Cuando no se posee otro recurso -- como la misericordia, la solidaridad o la compasión --, uno pulveriza la belleza de la lucha humana como cuernos de sal que chocan contra la realidad insobornable.
Y no hay dinero en demasía que sirva para recomponer lo hecho, no existen lingotes de oro para devolverle la gratitud a la virtud de lo maravilloso, así se trate de política o beligerancia ciudadana.
La realidad es la única maestra que nos desmiente cuando ocultamos con la razón la aventura de la calidad de existencia.
Obtusa tiene que ser esa razón… No la vida del hombre.
Y así, voto a voto, verso a verso, vamos a construir la casa de la Democracia.
Espero que en esta Ensenada sí quepamos todos.

¡SE VAN!

La injuria del cinismo “Panista” se ha desmontado

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Esto es sin duda prudente; que cada uno se ponga a barrer primero delante de su propio umbral”.
Václav Havel.
¡Se van! Sí, ¡se van! La injuria del cinismo “Panista” se ha desmontado y un aire nuevo empieza a oxigenar ya a Baja California, ahorcada en sus últimas décadas por la incapacidad de políticas excluyentes -- antipluralismo blanquiazul que golpeó no sólo al ciudadano de a pie --, y que al consecuentar la corrupción de sus funcionarios perdió el compromiso con el bienestar de los más necesitados -- que, a estas alturas de la devastación, incluye la clase media y otros muchos, otrora pudientes, venidos a menos --, que ahora le niegan el voto y la confianza, arrebatándole la permanencia.
Y, en verdad, no encuentro otra manera de celebrar mi entrega número 200 a El Vigía, en lo que va de este año, comentando los aspectos fundamentales que le obsequiaron una grandilocuente derrota electoral al Partido Acción Nacional (PAN), derrota que ahora permite al Partido Revolucionario Institucional (PRI) retornar a la cabeza, ya que después de estos resultados electorales favorables, dentro de unos meses se hará cargo de los designios municipales que conforman el Estado.
Enumero -- en brevedad, porque la lista es larga -- los males de una política fallida, que lastimosamente fue abanderada por el Acción Nacional:
Olvidarse de que la Política puede ser digna.
Permitir que el órgano de vigilancia Educativa, entiéndase SEE (Sistema Educativo Estatal), pertrechara la inamovilidad, el nepotismo y la corrupción, desmantelando las esperanzas de una ciudadanía que apostaba por la Educación de Calidad y no el rendimiento administrativo de ENLACE (Evaluación Nacional de Logro Académico en Centros Escolares) y otras burradas mecanizadas, que sólo aportan “recompensas económicas” que nunca llegan a las aulas.
No garantizar la libertad ideológica y de pensamiento, un orden protegido de ley, pero llevado como una práctica discriminatoria por las dependencias gubernamentales del municipio -- deporte, educación, cultura, etcétera --, al mando diferido por más de veinte años, desde el sandieguino Ernesto Ruffo Appel, hasta Osuna Millán, pasando González Alcocer (sustituto del infartado Héctor Terán) y Elorduy Walter.
Acentuar las ofensas a la Constitución, haciendo de la laicidad letra muerta, para instalar el culto religioso del PAN -- basado en la delación y la mentira -- como ideología institucional, en las escuelas y las dependencias públicas.
Amen de las persecuciones de violencia psicológica -- cuando no fue física -- en los hogares y en los comercios, a través de voceros y requerimientos intimidatorios, para saldar los adeudos y tributaciones al erario -- en situación de crisis económica --, mientras los funcionarios de “alto” y bajo nivel se divertían cínicamente en el bar cercano o en una playa lejana, abandonando el mandato popular al que se debían, etcétera, etcétera.
¡Uuuuuf! Lo dejo. Este listado apesta.

DIEGO EL CIGALA

La chica de rojo y el anillo perdido

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El flamenco va sobre el tiempo, flotando como un velero; el flamenco va sobre el sueño, hundido hasta los cabellos”. Camarón. La indulgencia se abre paso con una sonrisa y los claveles rojos sólo acentúan su duende, su animal dulce.
Flaco y flamenco, deliciosamente bien pagado, traje blanco, arracada y toro, blindadas sus manos de oro -- las que sueltan palmaditas de tablao, indican el género y ofrecen caricias de pesada luz --, Diego el Cigala impone sus grandes ojos profundos en una música de lágrimas negras que es la cascada de su larga cabellera.
Nos encontramos en la salita de Prensa, sumergidos en la Casa Barón Balch’é, al norte de las bellezas vinícolas de Ensenada, montando preguntas en minutos que corren muy despacio, como en tiempos de alegría, antes del inicio del Concierto.
Íntimo y reverencial, como el apacible aroma de las catedrales, perlas de amor y odio y perdón son su repertorio: la vena sangrada que abre la noche en palomas de fuego.
Su voz es suave, como inventando el reproche del alma en una suspiro de vainilla interminable: flamencos de jade, boleros de espuma y diamante, jazz constelados y, recientemente ahora, el sacro arrabal de los tangos, campanadas de vino y gallos peleando cristales de colores en nuestros sueños.
Abre la boca y el espíritu de las cosas parece elevarse, como si las alas fuesen poemas de Lorca, manual gitano de Camarón, y la realidad pincelazos de Picasso besando los hombros de las sombras con nombres lácteos…
Cada canción un escurrimiento de libélulas entre los muslos, un alud despacio e infinito, música de cauce y cuchillo, como el disciplinado desorden salvaje de las estrellas: estridencia de pétalos reconfigurando la rosa del recuerdo: “Se me olvidó que te olvidé,

se me olvidó que te dejé, lejos muy lejos de mi vida, se me olvidó que ya no estás, que ya ni me recordarás, y me volvió a sangrar la herida…”

El vino, en ríos de dicha, mantiene al público circunspecto, pues el Vocal Delux ha perdido uno de sus astros, un anillo de verano y crucifijo, que ahora instala su fulgor en cuello de un cuervo, para que la chica de rojo, de labios congestionados de pasión, escurridiza y airosa, como el Karmann Ghia de las luces encendidas, salte la valla ante la imbecilidad apropiada de los guardias de seguridad y asiente con toda liviandad su belleza ante la mirada sonriente del rey del flamenco, que le ofrece una copa de rubí…
La marea humana (mil 350 personas, con boleto pagado) se pierde en la oscuridad verde de las despedidas campestres, y nosotros -- Marce & Dany y el fotógrafo Enrique Botello --, como un verso fantasma de Miguel Hernández, somos ya un rayo plateado que no cesa hasta llegar de nuevo al hogar.

Cigala: "Se me olvidó que te olvidé..."

MURAKAMI, AMOR MÍO

Crónica del blues que dará cuerda al Nobel

COLUMNA CENSURADA
POR EL PERIÓDICO EL VIGÍA

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Puede saberse lo que es el sufrimiento amoroso, pero no se sabe lo qué es el amor”.
Albert Camus.

I
HARUKI EN LA ORILLA

Se dice que Haruki Murakami (Kyoto, Japón, 1949) es uno de los escritores más importantes de la actualidad. Y no cabe la menor duda, después de leer y releer sus novelas en castellano publicadas por Tusquets Editores: Al sur de la frontera, al oeste del sol(aquella canción que popularizó Nat King Cole); Sputnik, mi amor; Tokio blues (Norwegian Word, Madera Noruega, título sustraído de una melodía de los Beatles); Crónica del pájaro que le da cuerda al mundo; Kafka en la orilla y el reciente libro de cuentos Sauce ciego, mujer dormida, el despliegue sostenible de la calidad de su escritura, en la más que magnífica traducción del japonés de Lourdes Porta -- suerte que en su momento no tuvieron los Nobel de literatura Yasunari Kawabata (1968) y Kensaburo Oé (1994) --, avala el amplio reconocimiento internacional y su reciente inclusión (The Guardian reseñó en mayo 26 de 2001 que tarde o temprano el novelista tendría que conseguir el premio Nobel de literatura) en el listado de los diez nominados al máximo galardón de las letras para un escritor vivo, entre los que destacan como favoritos -- en este orden -- cuatro grandes nombres: Philip Roth, Haruki Murakami, Claudio Magris y Amos Oz.
En la recta final: Haruki en la orilla, cerrando fuerte…

II
PÁNICO A LAS ALTURAS

Admirador de la cultura popular, ex regente por diez años de un Club de Jazz, asiduo amante de la música clásica, el blues, el jazz y el rock, y traductor de Raymond Carver y de Scott Fitzgerald a su lengua natal, Haruki Murakami no pierde tiempo en declarar su gusto por la existencia: “Tengo pánico a convertirme en una celebridad y tomo todas las medidas necesarias para que eso no ocurra. Nunca aparezco en la televisión, odio las fiestas, no doy charlas, no tengo amigos famosos, no tengo amigos escritores, no aparezco en librerías para firmar mis libros, no uso Armani sino shorts y tenis siempre, y no dejo que me saquen fotos ni suelo dar entrevistas”.

III
ERÓTICA ANDICTIVA

Con un estilo de sobria riqueza descriptiva que, por momentos, se transforma en metafórico surrealismo y termina instalándose en la pulcra belleza de un erotismo anticonvencional, por la dulzura y ternura que invierte en los sinceros diálogos de sus protagonistas, casi todos amantes:
-- ¿Soñabas estar mirándome así? ¿Mirándome y tocándome tú vestida y yo desnudo?
-- Sí -- dijo --. Llevaba mucho tiempo imaginando cómo sería tu cuerpo. Qué forma tendría tu pene. Lo duro y grande que se pondría.
-- ¿Por qué pensabas eso?
-- ¿Por qué? -- dijo ella --. ¿Por qué me lo preguntas? Ya te he dicho que te amo. ¿Qué hay de malo imaginar el cuerpo desnudo del hombre que amas? ¿Tú no has imaginado nunca mi cuerpo desnudo?
-- Sí.
-- ¿Y no te has masturbado nunca imaginándome desnuda?
-- Creo que sí. Cuando estaba en el instituto -- dije, pero me corregí --: No, no sólo entonces. He vuelto hacerlo hace poco.
-- Pues yo también lo he hecho. Imaginándote desnudo. Las mujeres también hacemos estas cosas, ¿sabes? (De Al sur de la frontera, al oeste del sol, pág. 228)
El crítico argentino Rodrigo Fresán comenta que el narrador japonés “hace cosas muy extrañas con el formato; cosas que evocan tanto el método con que David Lynch -- cineasta de mi total predilección -- injerta lo fantástico en la realidad como los procedimientos para entender el amor y el paso del tiempo”.
La narrativa de Murakami, entre la frontera de lo real invisible y lo inexistente descriptible, es una exploración más en la cartografía espiritual y carnal de la Condición Humana, a la que agregaría el comentario de Albert Camus: “Puede saberse lo que es el sufrimiento amoroso, pero no se sabe lo qué es el amor”.

IV
NADIE COMO NAKATA

Haruki Murakami mueve a sus personajes en una búsqueda que, dentro de lo evidente y constatable, es la del mismo narrador. Pero, ¿por qué diablos tendría que ser de otro modo? La imaginación y la fantasía no nacen en las parcelas de Júpiter ni los romances fragmentados son sólo desoladores en la lunas de saturno.
Veamos al Sr. Nakata, al tierno, sincero y maravilloso subnormal -- más normal que todos los putos normales de esta tierra -- que aparece en la Kafka en la orilla, batuta genuina en la orquestación de esta novela no lineal, quien cuando niño sufre un extraño accidente durante la guerra y que, después de ello, pierde la memoria y muchas de sus capacidades como leer y escribir…
Sí, Nakata no sabe leer ni escribir, pero no tiene una sola caries y nunca ha necesitado gafas. Tampoco ha ido al médico. No le duele la espalda y caga, como es debido, todas las mañanas. Y que en compensación a su desmemoria adquiere otras facultades, como la de hablar con los gatos, con Johnny Walker y el proxeneta Coronel Sanders (el mismísimo de Kentucky Fried Chicken), así como poder predecir algunos eventos antinaturales demasiado extraños.
¡Uf!, así la cosas con las tramas de Murakami. ¡Genial!

V
MÁS ALLÁ DEL BIEN Y DEL MAL

No estamos ante un novelista común, que empeña todo a la aventura, a la intriga o a la penetración psicológica. La narrativa de este escritor japonés es muy humana, demasiado humana en toda la extensión de la palabra, está mas allá del bien y el mal. Se podría decir, en palabras de Carlos Pagola, que el universo de Murakami “ayuda a penetrar en lo más hondo de un hombre lleno de ambigüedades y de dudas, de sombras y realidades virtuales, mágicas e indecisas”.