LAVATORIO DE LUZ

LAVATORIO DE LUZ
Cuando el miedo termina la división cesa

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Pero no basta con conocer la posibilidad; es preciso amarla”.
Simone Weil.
Pocos saben que vienen de Dios y a Dios vuelven. No es una cuestión de interpretar qué es Dios. Ni de creer ni de negar, aunque se pueda negar y se pueda creer. Cuando el miedo termina, la división cesa y la comprensión -- esa especie de amor que nos serena -- lo abarca todo.
La lección Crística abunda en ejemplos, porque es una lección humana. Sometidos a la “ensoñación” de las diferencias -- apoyados por la manipulación del “mito” --, negamos la realidad del otro e iniciamos el agravio psicológico para mantener la tortura de la guerra entre los hombres.
Cuando sabemos, como Jesús, que el Padre -- ojo: más allá de la geografía religiosa, la rectoría cósmica -- ha puesto todo en nuestras manos, levantémonos de la Cena de vivir, quitémonos el manto ideológico, tomemos una toalla y lavémosle los pies a los discípulos -- hijos, mujer, parientes, amantes, amigos y enemigos --, acariciándoles, a la vez que secándoles las extremidades con la toalla de la comprensión y la compensación.
Jesús lo sabe y ejemplifica con la humildad de sus actos.
--Señor, ¿lavarme los pies tú a mí? -- reclama Simón Pedro.
--Lo que yo hago tú no lo entiendes ahora, pero lo comprenderás más tarde -- responde.
Pedro ataja:
-- Jamás permitiré que me laves los pies, Maestro.
--Si no te lavo -- le mira a los ojos y continúa --, no tienes nada que ver conmigo.
Simón Pedro, bromeando ante la facha de Pedro:
--Señor, no sólo los pies, sino también lávale las manos y la cabezota.
Y Jesús responde:
--Se han bañado en amor conmigo, no necesitan lavarse más que los pies, porque todo en ustedes ha sido purificado.
Así, la bondad le hace pensar: “Aun mi amado Judas, que me ha de traicionar, es puro de obediencia”.
Después que Jesús hubo terminado, toma de nuevo su manto y lo alisa entre la tibieza de sus manos, después los mira uno a uno, diciéndoles:
--¿Comprenden lo que acabo de realizar? Ustedes que siempre me llaman “el Maestro”, “el Señor”, hacen bien dirigirse a mí de esa manera, porque no soy otro. Y si yo, “el Maestro” y “el Señor”, les he lavado humildemente los pies, ustedes también deben lavarse unos a otros. El amor existe primero como una semilla de sueño, para luego crecer y convertirse en acto de amor, fraternidad y misericordia.

UNO DE LOS DOCE

UNO DE LOS DOCE
Jesús entrega a Judas el designio y él cumple

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“¡Desgraciada también de la razón, el día que ahoge la religión!”.
E. Renan.
Los discípulos preparan la Cena de Pascua:
--¿Dónde quieres que la realicemos, Señor? -- cuestiona uno de ellos a Jesús.
-- Sabes ya a dónde ir, no me preguntes. Al llegar, sólo di lo siguiente: “El Maestro ha comentado que su momento está cerca y, con sus más cercanos, desea celebrar la Pascua en tu casa”.
En ese atardecer, de cortinajes de miel roja y verdes destellos frescos, se puso a la mesa con los Doce invitados.
Mientras compartían el cuerpo en el pan y el vino en la sangre, Jesús les dijo:
-- Les aseguro que uno de los aquí reunidos me va a entregar.
De nuevo consternados, se pusieron a preguntarle uno tras otro:
-- ¿Te refieres a mí, Maestro?
--¿Soy acaso yo, Señor?
-- ¿Acaso hablas de mi persona?
Él, con el designo de Dios en su bondadoso semblante, responde:
--El que moja el pan en el mismo plato que yo, sella en él su destino… Más le valdría no haber nacido.
Judas, viendo el trozo de pan escurriendo, se interroga:
--¿Seré yo quien te entregará, Maestro?
--Tú lo has dicho, Judas -- dice Jesús y posa su mano llena de compasión sobre su hombro.
Deambulando a las sombras de las laderas, Judas Iscariote llega a los sumos sacerdotes con el designio:
-- Yo sé donde se encuentra al que buscan.
--¡Habla ya, traidor! Obtendrás treinta moneda de plata.
Por un breve instante resplandece la intuición en el pensamiento de Judas: “Yo sólo cumplo”. Pero sacude la cabeza y se despabila.
Y así acordaron, con el de ojos desorbitados por la avaricia divina, la ocasión propicia para que éste les entregara al “agitador”.

VIDENCIA DE JESÚS

VIDENCIA DE JESÚS
Un signo perdido en el polvo del tiempo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Esta nostalgia, a la vez tan misteriosa y tan real, ha abierto en mí hondas heridas y también fluyentes y pofundos manantiales”.
Nikos Kazantzakis.Dejando de observar el dorado horizonte, Jesús voltea y conmovido comenta:
--Uno de ustedes me va a entregar. Esto no es algo que diga porque sí… Se los aseguro.
Primero con suave consternación, luego con perplejidad, los discípulos buscan señales en los ojos de Jesús y, mirándose unos a los otros, no atinan la justa comprensión de lo que acaban de escuchar.
Entre el cuchicheo, Simón Pedro persuade a un discípulo que se encuentra cerca de Jesús para que averigüe.
-- Señor, ¿a quién te refieres? ¿Acaso a mí?
-- A aquel a quien yo ofrezca este trozo de pan con aceite, él será -- contestó Jesús.
Y mojando el pan en la fuente de olivo, se lo proporciona a Judas Iscariote, el hijo del viejo Simón.
El pan se volvió oscuro, llevando en el corazón de su levadura la malignidad, la videncia y el destino.
-- Judas, lo que tienes que hacer hazlo ya. Pero sabe que no eres un canalla, esto lo realizarás para que la profecía se cumpla.
-- Maestro, ¿por qué yo, que tanto te amo?
-- Sólo hazlo, Judas -- afirma Jesús, posando su mano en el hombro del elegido por Dios para la sagrada Misión de traicionarlo.
Los discípulos veían los ademanes de la conversación, pero no entendían lo que se decían. Por unos momento, Judas fija el dolor de su mirada en ellos, toma el pan y sale corriendo hasta perderse en la boca de la fatalidad.
--Amados -- dijo Jesús --, no estaré mucho más tiempo al lado de ustedes. Y a donde voy, no pueden seguirme. Lo siento.
--Señor, ¿a dónde es ese lugar al que vas? ¿Dónde queda? ¿Es cerca? ¿Es lejos? -- interroga Simón Pedro.
Jesús responde:
--Adonde voy yo, tú no me puedes acompañar. Todos ustedes, les aseguro, estarán a mi lado en la hora precisa.
Pedro observa que Jesús traza con su sandalia un signo en el polvo e inquieto replica:
--Señor, ¿puedo ir yo contigo? Bien sabes que yo daría mi vida por ti.
Jesús levanta la cabeza, le mira de frente y, sonriendo un poco, responde:
--¿Darías la vida por mí, Pedro? Dices que darías tu vida por mí… No cantará el gallo antes de que me hayas negado tres veces.
Con resignación y tristeza, Jesús remueve la tierra desapareciendo el signo.

MARÍA DE BETANIA

MARÍA DE BETANIA
Para las estrellas, negro lienzo su cabellera

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Vivimos un mundo desprovisto de moral: es otra razón que me ha impulsado a explorar el Evangelio”.
Alejandro Jodorowsky.Brillante es el suelo de Betania y, después de caminar sobre las aguas, Jesús sentía ahora la dulcedumbre caminar sobre la luz.
A esa altura, veían ya el humilde hogar de Marta, María y Lázaro, este último resucitado a la vida desde la fe… (por plegaria, fuente del corazón, que no precisa de palabras -- pues el Padre sabe lo que necesitamos --, y que en aquella ocasión, para entendimiento del pueblo, a Jesús le bastó agregar: “¡Lázaro, ven fuera!”).
Al llegar a su puerta, el alegre remolinar de perros y discípulos dio paso a la voz de Lázaro, que no sin reverencia dice: “¡Jesús, ven dentro!”
Agradecidas de la visita y el Milagro, que no del milagro de la visita, las mujeres ofrendan la cena al Compañero y sus discípulos (la palabra Compañero significa “el que comparte el pan”, en la mesa o en el camino, en la solidaridad y la desgracia).
Marta se encarga de servir los dátiles y el pan de oriente, mientras Lázaro presta oído, como todos los demás, a la tranquila elocuencia del Maestro.
Mientras tanto, María desenvuelve un bordado pañuelo de seda y de él toma un atado de hebras de nardo, del que emana el dorado aroma musical de una fragancia extraordinaria; con suave delicadeza de mujer se postra y, parsimoniosamente, unge los pies de Jesús… para luego enjugarlos con su oscura y bella cabellera, que a esa hora es negro lienzo para las estrellas.
A las llamas del hogar, todo parpadea y se purifica al dulce brillo del perfume y de la noche.
--¿Por qué no has vendido este perfume del cielo? -- reclama la sorna de Judas Iscariote -- Por su calidad, seguro habrías obtenido por lo menos trescientas monedas romanas de plata (denarios) y así tendrías en este momento algo que dar a los mendigos que aquí moran…
-- Dispénsala, Judas -- atajó la voz suave de Jesús --. El nardo permanecía en su pureza hasta tus palabras de codicia, pues María lo guardaba para el día de mi Sepultura. Mendigos y pobres de espíritu habrá siempre… Pero a Mí no siempre me tendrán.
María de Betania sintió arrobo por la mirada y certeza que comprendía del de Nazaret y, con el impulso de unos breves pasos, deseo refrescar su tez en el umbral de la estancia…
Desde ahí observó las antorchas de la muchedumbre judía. Los sumos sacerdotes ya habían decidido atentar contra el “Agitador” y “rematar” a Lázaro, porque muchos de los suyos -- por causa de él y su retorno de los muertos -- se les escapaban del seno de su religión y empezaban a creer en las enseñanzas y milagros de Jesús.

NO TENGO UNA BONITA HISTORIA QUE CONTAR

NO TENGO UNA BONITA HISTORIA QUE CONTAR

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El Kayak mentolado reduce la erección”.
A. Lobo Antunes.

I
QUIZÁ EL VIENTO

No tengo una bonita historia que contar.
Si tuviera alguna, la contaría.
Es de noche y, como curioso pez en el océano, estoy de boca al cielo observando los astros que el viento mueve.
Ya casi no tengo cosas, ni historias ni nada…
Y, si alguna vez algo tuve, la vergüenza también desapareció.
Quizá, a estas horas de mi vida, el viento sea un espejismo, y lo que digo que se mueve, sólo sea el concepto de algo que el anhelo de mis ojos traslada...

II
QUIZÁ EL BRILLO

No tengo una bonita historia que contar.
Si la tuviera, no estaría aquí tratando de exprimir del seno de la oscuridad un chorro de brillo, una cadena de galaxias… adornada ésta de luciérnagas oriverdes, diamantes de chafería y estampitas de sol.
Quizá, si supiésemos mirar, las buenas historias se contarían solas, sin la necedad obstinada de que surjan desde la tinta funeraria de un escriba o un socorrista académico de la palabra…

III
QUIZÁ LAS ALAS

No tengo una buena historia que contar.
El lago de la oscuridad asoma sus calamares de plata psicodélica y la luna es sólo una burbuja que se atraganta en la mirada.
Mi triciclo rojo debió tener alas; si mal no recuerdo, un Pegaso blanco anunciaba el traslado a la gloria con una larga cara comercial.
Sí, volar por la carretera láctea, por la sedada senda soñada, por esa pedrería de cristal azucarado que, con diván y sin empacho, Sigmund Freud convirtió en la condensación erótica de una jugosa soltería disfrazada…
Quizá nunca fui un crío, un cachorro de crianza; y en el riguroso cine de la existencia, sólo mostré el alma como una credencial falsa.
La identificación verdadera… ¿la materna o la paterna? ¡Vaya usted a saber!

IV
QUIZÁ LA RESPUESTA

No tengo una bonita o buena historia que contar.
Mira, aquí hasta los perros han de reír, porque todavía traigo las botas filosóficas, el “livais” de todos estos años desteñidos y el dolor insumiso de las cartas manuscritas por nuestro incendio inútil, como esa ruleta en donde todo se apuesta y no existe ni el menor intento de respuesta…
Si tuviera una historia, aunque no fuera bonita, la contaría.
Pero no tengo ninguna.
Y, si alguna vez algo tuve, también desapareciste.
Quizá, como me lo dice el Hombre del Tercer Ojo: “Sucede que ya no tienes edad para estas cosas. En igual de 'enviejar', sólo estás envejeciendo ”.
Será cierto, como afirma el lusitano Antunes, que el Kayak mentolado reduce el peligro de erección…

V
QUIZÁ NO EL ESCRITOR

No tengo una bonita historia que contar, bien lo sé.
Los libros se me amontonan en la conciencia y un fuego frío anuda su corbata con los cuatro tréboles de la orquesta… Focas resplandecientes, plátanos con mantequilla, aniquiladores con florecitas, discípulos del dorso, camisas castradas y eucaliptos escupiendo su miel homicida en la memoria…
Quizá no soy un escritor, uno de ésos que en el discurso las emociones le empeñaron la sonrisa tártara y ahora sólo trazo un restringido mapa de camaleones en oferta.
Quizá no soy un escritor, uno de ésos que la mancuerna del paralelo desalentó en lluvia de faraones y ahora sólo escudriño el limo de la realidad como una atmósfera expansiva.
Quizá no soy un escritor, uno de ésos que recapitulan una desordenada marcha de alfileres en la mirada y ahora sólo determino los cristales de espuma como una ofrenda de ron a las cucarachas…
No lo sé, la palabra es una idea que se retuerce en el cadalso de cada lengua, babeando el sólido exterminio de sí misma.

VI
QUIZÁ LA HISTORIA

No poseo el talento necesario para contar una historia.
Y quisiera tener una bonita historia que contar, donde nunca fueras decente, donde hicieses un choza de pantaletas multicolores y dejases penetrar al sol con la indiferencia de un salmo desheredado…
Una lugar donde el naufragio de las intenciones pusiesen en venta sus olas de fuego y un macabro oropel de dedos tamborileara sus pies en las migas sangradas de tus angelicales senos nupciales…
Caníbales en vainilla, camareros rectilíneos, como sopa aguada, cantando camarones al cielo de tu pelo encubierto y tú: “Siempre te amaré”.
Tribu de pétalos, tejiendo con su aroma silencioso el ritual que acomoda el perdido tornillo del beso en el pezón del nacimiento y tú: “Nunca te dejaré”, “te querré toda la vida”, “jamás te olvidaré”.
(Esas cosas que la mujer dice para encarcelar la viscosidad del cuerpo y poder soltar a pastar el alma).
Sacerdote de las heridas, una mandarina rellena de confeti y la vida navegando en los brillos epilépticos del mosaico.. Siempre demarcaré mi último paso, para permitir que el tiempo termine de una vez con todo el tiempo.
Como incinerado por Hacienda, ya casi no tengo cosas, ni historias ni nada…
Y, si alguna vez algo tuve, tú ya nos estás. Y la vergüenza también desapareció.

FANTASÍA LÍQUIDA

FANTASÍA LÍQUIDA
Las inmersiones de Inés Arámburo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Escribo para saber lo que pienso”.
Slawomir Mrozek.Dar agua alivia la sed.
Dar a luz es ofrecer conocimiento.
Lo líquido destella en el mundo, inmersión donde las formas se distorsionan y las sensaciones predominan, sobre todo las del instinto: hablo de la poderosa atracción que experimentan las mujeres cuando van a dar a luz, que llevaron al Dr. Michel Ordent a desarrollar el parto en el agua.
Pero no sólo se nace del vientre de la madre, sino también cundo se toma conciencia.
La importancia del agua como símbolo ha estado presente a lo largo de toda la humanidad. Atavismo que nos legó el “Mono Acuático” y que actualmente posee implicaciones ecológicas.
La luz, mezclada con el elemento más vital de nuestro planeta, divaga en claridad y pureza, en una fantasía líquida, en colores y encuentros sorprendentes que nos devuelven la ilusión o la revelación de nuestro origen.
Hoy por hoy, en una búsqueda de libertad, nos sumergimos bajo nuestro propio riesgo en aguas en las que no sabemos con qué nos encontraremos… Al volver, cuando la cámara da a luz una imagen, reproduce la seguridad de nuestra estancia líquida, una especie de felicidad innata, donde el registro es una atmósfera de intimidad y espontaneidad.
Las fotografías de Inés Arámburo, narran la inmersión desinhibida, lúdica, en el elemento vital, facilitando el contacto de esta visión atávica en un océano de expectación.
Oriunda de la ciudad de Ensenada, Baja California, Inés pertenece al colectivo Imaginaria. Y, aparte de esta liquidez de luz abisal, su principal trabajo consiste en el puntilloso registro de la naturaleza, el cual divide en dos partes: paisajes naturales, que es donde fotografía los alrededores; y el paisaje alternativo, que es donde ella ayuda a componer la imagen.
Agua, vida y fotografía, premisas para que la experiencia artística de la cámara no encuentre la fugacidad y nos obsequie el misterio de la gestación y la sorprendente materialización ética de su belleza.

FRENTE a FRENTE / Enrique Bunbury

Obsequio de algo excelente y bien realizado (recuerdo de Jeanette).

BESANDO LA ROSA FLOR DE UN DÍA DE ASCO

BESANDO LA ROSA FLOR DE UN DÍA DE ASCO

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio”.
Italo Calvino.La vida es esta amable porquería, donde un cerdo peinado a lo Brad Pitt, con una enorme cuenta bancaria y una monstruosa belleza de auto compacto, habla con mi mujer, contándole chistes malos que la hacen reír como el Pájaro Loco o como un Vendedor de Seguros borracho de fe, o como sólo yo reiría si me sacara la lotería de San Diego.
Pero, la verdad, yo me conformo con menos, quizá con una prehispánica prostitutita primitiva, con el más reciente tango de Saramago (mal bailados últimamente), con la chispa divina que enciende mi auto (modelo pasado) por las mañanas de frío y miedo (de que no encienda).
Sí, la vida es esta amable porquería, donde tu zapato gruñe de hambre y mi bota encuentra la cenicienta zapatilla deshabitada, ya sin princesa, ya sin sorpresa, y donde la luna juega naipes con las pesadillas de los hombres solos, borrachos de un infortunio de tripas donde los gatos se comen las sobras.
John Lennon no estaría contento, lo sé.
A él, como a mí, nos gustan las cosas que se comprenden al final de arco iris, como el elefante bonsái y las bebidas derramándose en los pechos de oro virreinal y las liebres metafísicas (no riéndose como el Pájaro Loco ni como el Vendedor de Seguros abstemio, nieto bastardo de un general incontinente y jubilado del pentágono, besando la rosa flor de un día menos peor).

LE PEDÍ A DIOS TENER OJOS DE PERRO

LE PEDÍ A DIOS TENER OJOS DE PERRO

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Hasta que hayas amado a un animal, una parte de tu alma estará dormida”.
Anatole France.Le pedí a Dios tener ojos de perro.
Ojos de perro para que en ellos vieras la fulgente rosa de un ángel en su brillo y me perdonaras.
Sí, de perro, para que brote como fantasma de miel mi sinceridad.
Le pedí a Dios dos ojos de perro, como almendras en la mesa del otoño, doradas como las luces de un castillo donde puedan de nuevo jugar las muñecas de tu infancia.
Ojos de perro, brillantes…
Le pedí a Dios ojos de perro, para que contemples en ellos la doble hoguera que palpita en el oscuro confín de mi desconsuelo.
Le pedí a Dios la dulcedumbre de tener ojos de perro.
Ojos de perro, lánguidos de entrega como no observó jamás amante alguna.
Ojos de perro, Sr. Ojos de perro…
Le pedí a Dios dos ojos de perro, similares al cristal sepia de las hojas en invierno, que son como el profundo vaho de un rezo que alivia el frío con su beso.
Le pedí a Dios tener ojos de Perro, la fidelidad en la mirada.
A Dios le pedí tener ojos de perro, la tranquila llama de la noche abrazando el lago donde los astro son gemelos.
Ojos como estrellas en el campo abierto, como margaritas en un libro.
Ojos de perro y su dulzura.
Ojos de perro y su tristeza.
Ojos de perro y su inocencia.
Ojos de perro y de perro su pureza.
Le pedí a Dios dos ojos de perro para que veas que no hay paz en mi dolor.
Ojos de perro dócil, floreciendo en lengüetazos el vacío… para que tu corazón acuda.
Ojos de perro, para que la mar asome su sol de perla en una gota de rocío.
Ojos de perro para ofrecerle libertad a todas mis lágrimas.
Ojos de perro le pedí a Dios, para tu piedad y tu ternura.
Le pedí a Dios tener ojos de perro…
Dos ojos de perro, para que renazca tu lástima y pueda yo volver a verte.
Ojos de perro, Sr. ¡Solo eso!

ANDAMIAJES DE NIEBLA

ANDAMIAJES DE NIEBLA
Puentes de flores, como sonrisas, que se ponen
un día y se derrumban al otro

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“¿Por qué debe morir un cuerpo sano sólo porque su mente está enferma?”.

Gronenberg.

Aguafuerte: Juan Carlos Mestre.

Cuando observas a tu alrededor que todas las personas -- esa especie de cadáveres silenciosos, admitidos socialmente -- están haciendo las mismas cosas que tú -- acostándose con un horario, levantándose con un horario, trabajando estúpidamente en un horario para ahorrar y así comprarse una “tranquilidad” en ganga fuera de todos los horarios --, entonces debes estar en lo cierto, porque millones de personas no pueden equivocarse.
Esa es tu lógica perversa… Pero si usas un poco tu cerebro, esa lógica es esencialmente errónea, básicamente equívoca: millones de personas no pueden estar en lo cierto, cuando es extremadamente raro que una sola persona lo esté…
Sí, grábatelo, es muy raro que una persona se realice en la verdad auténtica. La mayoría de personas viven vidas de mentira, vidas fingidas, vidas compradas, vidas concertadas. Sus existencias son sólo superficiales, relativas, superfluas, acomodaticias, sin solidez y sin sustancia.
Andamiajes de niebla que no sostienen a la realidad. Puentes de flores, como sonrisas ajustadas, que se ponen un día y se derrumban al otro.
Cualquier idiota puede hacer eso. Véndele tu alma al patrón; negocia tu salvedad con los sacerdotes de diverso pelaje; imita a los imitadores de la vida y, no sin un agrio resquemor, goza de tu Gatito Divino, ese que le echa arenita cósmica a tu frustración y que encubre tu fracaso con maullidos casi siempre perfectibles…
Es fácil ser accidental, porque nunca te sientes responsable de nada de lo que pasa. Siempre puedes echarle la culpa a otra cosa: el Destino, el Estado, la Mujer, la Iglesia, el Profesor, Dios, el Marido, la Sociedad, la Crisis, la Madre, el Padre, los Hijos, el Hermano muerto…
Así pasas tu miserable existencia, echándole la culpa a los demás, a otras personas… O, si ya no te alcanzan los animales ni los humanos, ahí están las diversas situaciones en la que quedas atrapado como miserable mosca encarnizada.
Por eso es tan fácil injuriar reclamos frente a los ídolos de piedra, orar bajo los sanguinarios crucifijos de cartón, alabar la heroicidad civil de los monumentos, pues ellos no te escupirán a la cara las imbecilidades que dices y haces en nombre de cualquier pendejada.

SAVONAROLA EN EL PAN

SAVONAROLA EN EL PAN
La realidad alterada de las drogas y la política

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Todos los medios son buenos cuando son eficaces”.
Jean-Paul Sartre. Alfonso Talavera Hernández, presidente del comité directivo municipal del Partido Acción Nacional (PAN), antes que, en la doble moral de lo tajante, mande a “chingar a su madre” al diputado local de extracción panista y presidente del congreso Víctor González Ortega, tendría que ofrecer, en la medida que corresponde a lo cordial, todos los elementos médico-psicológicos para su pronta recuperación.
Y, de igual forma, en estos quince días de licencia del “blanquiazul”, de encontrarse culpable de tráfico o posesión -- que de consumo, no cabe la menor duda --, aportar los elementos de “juicio” para su pronta liberación y reintegración de su mandato político.
Porque si no lo hace así, este Savonarola de la rectitud y la excomunión, de la honorabilidad y la ejecución, estaría abonando el caldo de cultivo de la incomprensión, la ignorancia y el desconsuelo… a costa del lucro, el estruendo luminoso de los bares y la depravación de los poderosos.
Aquí no hay que confundir la Integridad con la estupidez del “Combate contra las Drogas”, que son dos cosas distintas.
Para que la conducta de un ciudadano o un servidor público sea incólume, ejemplar, justa, recta… antes que él, la sociedad debe de estar alzada en la “integridad” y no construida en el desaliento ético, la prohibición absurda y la fácil condena verbal: “Personas así, a chingar a su madre”.
Bien se sabe, porque nadie va a tapar el sol de los enervantes con un dedo, que una necesidad emocional o una demanda fisiológica, encaminada ésta hacia el consumo del “calorcito” prohibido, corresponde a distintas razones culturales, no sólo a las criminalizadas moral y judicialmente.
Productos humanos del paraíso del “Consumo” y las necesidades artificiales, nadie podrá engañar a la “abuelita” del Acción Nacional anteponiendo que la Corrupción sea más sana que la cocaína, o que el alcohol, el tabaco o la marihuana sean menos adictivos que la avaricia, la deshonestidad y la libre circulación del robo.
En esta cadena económica de las drogas, lo peor no son los consumidores (quienes merecen respaldo y no sólo nuestra condena).
Ahí que un Político deba ser conocido por sus logros políticos. Por supuesto que es importante que éste sea también conocido por sus desmanes y extravagancias, por sus debilidades ordinarias -- como la adicción a la idiotez y los caballos -- o sus menguados prodigios sexuales, pero sobre todo debe ser conocido por sus logros.
A su vez, expulsado por sus deficiencias en la materia.
Abovinado de lucidez (como vaquero místico), Nietzsche refería en las “mentadas de madre” una cárcel para el lenguaje: “Parece que el lenguaje se ha inventado sólo para las cosas mediocres, medianas, comunicables”.
Al igual que las drogas, las palabras nos envilecen o nos iluminan, comunican aquello de lo que estamos hechos.

MOZART TRANSPERSONAL

MOZART TRANSPERSONAL
Sobre la felicidad de no ser santo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La música es un alma inaugurando una forma”.
C.D. Fegtman.Negado para la música, ya sólo me queda escucharla, contemplarla... disfrutar como un animal de ella. El viejo músico Aaron Copland, haciendo grave acopio de instructor pedagógico, dividió este placer de escuchar música en tres vertientes. En primer lugar, El Plano Sensual: el placer que produce el sonido musical; seguido por el Plano Expresivo: lugar donde la música nos dice algo concreto... Vivaldi: flores, nubes, viento, hojas secas, nieve, por ejemplo. Terminando con el Plano Musical: sumando las dos anteriores, le agregamos que todo el mundo musical está detonado -- explotado, como juvenil cabeza de león silvestre -- en infinidad de notas concretas y manipulables.
En lo personal, prefiero escuchar la música en el deleitoso Plano Sensual, lugar donde tienen las emociones su refugio de miel adiamantada y en donde con delectación me digo a mí mismo: Actúa de tal modo que seas digno de escuchar a Mozart... ¡Por Dios, digno de escuchar a Wolfgang Amadeus Mozart!
Hay cosas en la vida que toman mi lugar (el sonido del violín, por ejemplo) y me sacuden, como por descuido, las secas lágrimas del vagabundo espíritu que me habita. El violín, remueve la existencia de las cosas otorgándole un brillo de gracia, muy parecido a la felicidad extrema.
Que daría, bajo estos locos cielos de fetichismo contaminado, mentiras promocionadas y egoísmo puro, por escuchar la divina gracia trágica de La Muerte y la Doncella del inigualable Shubert... Ser el Lakatos trastornado en el violín y poder esgrimir las fuerzas del acto musical con la furia de una espada incontenible y partir las desgracias en mil pedazos y compartirlas como panes de luz a los hambrientos del mal y sus condenas...
No, la vida no me ha dado esa gracia: Roby Lakatos es uno y se pasea con sus enormes 114 kilos por la nieve primaveral de París, dejando su lánguida estela de genialidad...
Lo que me ha dado la vida es el temperamento para poder apreciarlo y reconocerlo, como hoy indiscutiblemente reconozco la gracia de la música en la embriaguez cósmica de Mozart y Shubert… La indiscutible felicidad de no ser santo y obtener el oro del orgasmo místico.

A LA POESÍA, EN SU DÍA

A LA POESÍA, EN SU DÍA
Dedicado el 21 de marzo de todos los años para celebrarla

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

Para la alumnita Adamaris Romero Ruiz, In memoriam.

“La belleza no es un lugar donde van a parar los cobardes”.
Antonio Gamoneda.Como se viene haciendo desde el año 2000, la UNESCO (Organización de las Naciones Unidas para la Ciencia, la Educación y la Cultura) celebra este domingo 21 de marzo el Día Mundial de la Poesía, que tendrá una relevante acogida con diversos actos en todo el mundo.
Aquí, en la intensa brevedad de estos poemas, me uno al revuelo de la palabra y su magia verdadera.

I

La poesía
es la responsabilidad
de un encargo que nadie me hace…
y que con humildad
yo te entrego
por el solo hecho
de tu belleza.

II

Si algún día
conoces lo que escribo
sabe que
conocí para escribir
escribí para amar
y por amor
estuvimos juntos...

III

Acepto tu muerte
como un acto de ternura
como la más feliz
de las violencias en esta vida
Acepto tu muerte
como acepto la existencia:
lo que existe
existe para verse
Lo que no se ve
para sentirse
Acepto tu muerte
en el lenguaje de las cosas bellas
con la poesía malvestida
de la alegría
Como un acto de amor
como un acto de bienvenida
acepto tu muerte
porque así
acepté tu vida.

IV

Cierro mis párpados
y te pienso
Entonces tu dulce sonrisa
es un beso de luz en mis ojos…
Alzo la mirada
el mundo ha cambiado
y tú estás
en todas partes.

V

Es el verso
el bautismo poético
de Dios en tus labios, hija
Que mejor manera de hacerlo
con la Oración
que redime el alma:
“Padre nuestro, que estás en los cielos…”

La vida carece de sentido si no hay resistencia al mal… Por eso, en ningún momento ni en ningún lugar la Poesía nos abandona.

TENEMOS

TENEMOS
Coautores del reino

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Aprendí que es necesario soñar cosas bellas para realizar cosas buenas”.
J. Benavente.Tenemos que construir la Casa de la Enseñanza, ladrillo a ladrillo, como se construye lo que se ama. Que la vida, la esperanza y alegría crezcan de nuestras manos, de nuestra tierra y de nuestros sueños…
Tenemos que abocarnos a la reflexión natural y permitir que lo que nos pertenece siga rindiendo frutos desde su lugar de nacimiento, como el campo, la playa, el bosque y el cielo.
Tenemos que enseñarnos la palabra y así nombrar verídicamente al mundo, nutrirnos de su significado sin olvidarnos que sólo la realidad construye nuestro concepto de “realidad”.
Tenemos que ser coautores de este reino, que el apostolado social recupere sus comedores urbanos, sus cooperativas rurales, sus guarderías familiares, sus roperos públicos y sus dispensarios médicos, y mientras todos estemos resguardados tras las garantía de estos bienes humanos, entonces aboquémonos a los privilegios de las autopistas, los puentes, los megapuertos y las celebraciones. No antes.
Tenemos que empezar primero con nosotros mismos y coincidir con las carencias y miserias de los otros, con sus quejas justificadas y con su necesidades primarias, porque identificado todo esto nos debemos de dar a la tarea de traducirlo en cercanía, amistad y militancia conjunta.
Tenemos que comprender que no hay gente pobre, sino “empobrecida”, seres humanos que merecen nuestro abrazo y nuestro apoyo, sobre todo porque no les hemos dado otra opción más que la pesadumbre de la miseria.
Tenemos que sumar esfuerzos para proporcionar a los que menos tienen aquello que más necesitan: alfabetización, economía familiar, capacitación laboral, y hacerlo todo con amor, consciencia y entrega.
Tenemos que reconocer que la comprensión de la realidad nos unifica y que la unificación es más poderosa, honesta y decidida que cualquier alianza política.
Tenemos que hacer un esfuerzo grande, de dimensiones estratosféricas, y reconocer -- ya que no estamos preparados socialmente para ello -- que “estamos jodidos”, precisamente porque nos estamos jodiendo…
Tenemos que hacer que esto funcione, que la marginalidad participativa deje de ser una constante y que el hombre unido al hombre logre su mayoría, que crezca en número y en cualidades para su propio beneficio.

EXISTENCIALISMOS

EXISTENCIALISMOS
El orden y la conexión de las ideas son los mismos
que el orden y la conexión de las cosas

Para Israel Macedo, agradeciendo el comentario.

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El heroísmo y la santidad, virtudes secundarias”.

Albert Camus.I

LUNA MORADA

Eran las tres de la tarde y me levanté. En la boca del vaso de agua había una luna morada. Yo pensaba en Albert Camus. “No es justa tu muerte”, decía. La tenue luz de la ventana me transportaba a la media noche. Recordé entonces que era miércoles y que habría en Dorian’s una especial de gabardinas.

II
CAMISA VERDE

Eran las cuatro de la tarde, las cobijas hervían en olas de colores. En el buró, junto al jarrón de los claveles rojos, Sartre se enojaba de la ingenuidad de Camus. Me levanté y busqué en el librero Los Mandarines de Simone Beauvoir, mientras mis pies desnudos levitaban sobre la camisa verde.

III
PIRÁMIDE DE KEOPS

Eran las cinco de la tarde y el sueño abría su puerta a mi habitación desolada. Me levanté y tomé un libro del piso. Albert Camus me da la sensación de ser hijo de padre tibetano. Observo una postal en el librero y veo el estrabismo de Jean-Paul Sartre, un camello dorado y la Pirámide de Keops a su espalda. Esta noche cenaré langosta como un gato.

IV
LLUVIA DE LETRAS

Eran las seis de la tarde y parecía un náufrago en el desierto. La tibieza de la cama no me tranquilizaba. Leía y aventaba los periódicos hacia el techo; luego me doblé tomando los calcetines con la mano y me levanté. En librero había puros libros de Albert Camus; me regresé a la cama, sustraje un paraguas de la cómoda y me protegí de la lluvia de letras y pesados anuncios publicitarios.

V
BAYONETAS NAZIS

Eran las siete de la tarde y el sol menguaba como un plátano pasado por las bayonetas de los nazis. Simone Beauvoir tocaba a mi puerta, mientras Jean-Paul Sartre esperaba fumando en un auto europeo. Me levanté y vi que el pez dorado hacía burbujas en la pecera. Sonreí igual a Albert Camus y puse un disco de Louis Armstrong. Todos soñábamos algo, entonces nunca fui a la guerra.

VI
PARTITURAS HÚMEDAS

Eran las ocho de la noche y la luna llena en la neblina parecía un ataque de asma. Me levanté y encendí una fogata sobre el tapete persa. A esa hora una mujer cantaba cosas verdes bajo la regadera. Tomé un libro del estante y traté de traducir su algarabía a través de partituras húmedas. Me quedé acariciando el techo con la mirada. Afuera una bicicleta choca contra la cerca de madera y un hombre que se dice llamar Marc Chagall pregunta por Albert Camus, después se echa a volar. “Espérame”, dijo un gorrión. Entonces fui a la consola del sueño, me cubrí con el edredón y puse la La vie en rose de Edith Piaf.

VII
HILOS DE PLATA

Eran las nueve de la noche y la ciudad parecía un escarabajo herido de diamantes amarillos. Me levanté y abrí la ventana, todas las palomas escaparon y me quedé con medio libro de whisky en la mirada. Tomé mi pipa y eché las cenizas de Albert Camus; esperé a que la gabardina hiciera efecto en mi corazón; luego me senté frente a la máquina de coser y me puse a escribir con hilos de plata el Extranjero.

VIII
EL SOBRE AZUL

Eran las diez de la noche y Jean-Paul Sartre me miraba interrogándose sobre algo. “Toma mis poemas”, dije. No contestó nada. Albert Camus abrió la puerta y entró, apartó los periódicos atrasados y se acostó en la cama revuelta. Traía un sobre azul en la mano. “Es para ti”, dijo tras la cortina de humo de su cigarro Gitanes, y me lo pasó. Jean-Paul Sartre seguía con su indecorosa actitud interrogante. Abrí el sobre y ahí estaba la respuesta. Cuando levanté la vista, en la habitación ya no había nadie.

IX
LA MAGIA VERBAL

Eran las once de la noche y Henry Miller se encontraba en el césped, bajo el naranjo, manoseando deliciosamente a June. Era tarde ya y, después de cenar, Anaïs Nin y Albert Camus discutían algo sobre la naturaleza milagrosa del hombre. Caminé por la habitación con un libro en las manos, escuchando la magia verbal de L’éstranger; en un momento dado corrí al buró, tomé la pluma y escribí en la almohada: “Las tentaciones de Dios siempre han sido para la humanidad más peligrosas que las de Satán”.

X
HOMBRES REBELDES

Ya son las doce de la noche y tres terroristas argelinos entran disimuladamente armados a un table-dance. Se colocan diversas partes del local y, a un momento dado, amenazan a los parroquianos y lanzan una granada a los de la barra; roban el dinero de la caja y se llevan todas las botellas de licor importado. Antes amagan a las danzarinas desnudas y las secuestran. Alguien en el camino dice: “Todo lo que sirve para la revolución es moral”. Y terminan ebrios en una playa lejana bajo un sol monótono.

OLIVIA

OLIVIA
La historia natural de un amor

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Los recuerdos nacen como los niños, por un acto de amor”.
Luis C. y AragónCon sonrisa serena y largo pelo castaño, mi madre llama para que cenemos juntos. Un adiamantado crujir de cubiertos aromatiza con sonidos el silencio en la cocina. Son las nueve y es de noche, en la televisión pasan la serie americana Combate. Vic Morrow no es cruel, sólo moral: las imágenes en blanco y negro no sirven para mostrarnos las aleccionadoras carnicerías de guerra. La sangre negra del aparato transmisor no es la roja sangre que nos ofende la realidad.
Tengo once años y nada de hambre. Alguien escucha el juego de los Dodgers en el poste verde de la calle, y yo no puedo, después de la lectura de L‘étranger de Albert Camus, dejar de considerar la soledad de mi madre, muy al lado de su antigua maquina de coser y esa débil luz que asoma sus sombras por la ventana, como el bálsamo sagrado que toda pobreza debe tener.
Mi madre, salvajemente joven y envidiablemente bella, acepta las desgracias de la familia con la resignación que sólo una emperatriz puede tolerar, respaldada por el tesoro de su reino. Con la mucha ropa por coser, la majestad de la aguja y el hilo enhebrado se deja retratar por su Vermeer de ojos de miel y calificaciones pésimas.
Mi madre me llama para cenar, pero como observa que la veo dulcemente desde el umbral de la puerta de la cocina...
-- Amor, deja de mirarme como un pájaro -- dice, jalando una tela deportiva --. Ven a medirte la camiseta que te acabo de terminar.
-- Mamá, Alemania tiene como colores el blanco con líneas negras, y no el amarillo con vivos anaranjados -- reclamo con falsa indignación, como sólo un hijo que ama a su madre puede hacerlo.
--Ya lo sé, sólo quiero que no seas como los otros niños.
-- Mamá, ya te he dicho que no soy un niño. Soy tu hijo, pero eso no me hace ser un niño por el resto de mis días.
Me instalo la camiseta, mitad Holanda y mitad Brasil, y voy al espejo de la sala... La televisión se refleja y percibo cómo Caje, ese símil de soldado valiente, lanza una granada de mano y hace volar de su trinchera a dos extras pagados que hacen de descerebrados alemanes para que les salgan bien las cosas a los americanos en Europa.
--Mamá, ¿qué demonios es para ti la guerra?¬
--No lo sé, tal vez estar solos. Leer a Hermann Hesse (El lobo estepario), coser y las tristezas y alegrías que eso acarrea. Amor, yo soñaba a tu edad que sería profesora... Creo que por eso me dejé seducir por tu padre... Pero vente a cenar, y no me hagas más ese tipo de preguntas. Que por atenderte y tenerte bien, tu madre apenas si se da tiempo para los estudios y las costuras.
--Ya voy, má...
Mamá, la más linda de todas las mujeres, abandonada pero buena. Y yo, que no me pierdo Combate, la Pantera Rosa y los aniversarios televisados de Octavio Paz, me considero, a pesar de los émulos de Freud, su más enaltecida pareja.

CONTRA MÍ MISMO, LA ESPERANZA

CONTRA MÍ MISMO, LA ESPERANZA

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El mundo se vuelve cada vez más necio y algunos comenzamos a estar hartos”.
Albert Camus.
En el salvaje orgullo de la vejez, territorio de ideas cansadas y torpes estertores vanos, donde la pasión florece amarga como un animal incontrolable, redacto con mesura e intranquilidad este informe contra mí mismo.
Aprendiz de hombre, todo sé, nada entiendo. Me tiembla la escritura como si me temblara la voz en la llamarada química del alma. Avanza la tarde lentamente en su misterio -- ponte cabeza abajo y ve los verdaderos matices del crepúsculo -- y, por momentos, mi mano baila con la muerte “el silencio de las sombras” en el ahogo violeta del ocaso.
Y nada puedo hacer. Son eternos estos instantes donde la reflexión parpadea en busca de la transparencia y sólo encuentra el callo cerebral del diablo. Reposo el libro en el escritorio, observo tras la pluma la ventana y digo: Soy lo que queda de una luz última en la eterna oscuridad del vacío.
Nunca imaginé que gracias a la ironía existencial me convertiría en un auténtico cobarde, similar el resto de mi abultada generación... Cobarde que, a diferencia de quienes participaron y derramaron su sangre en las revueltas de las décadas anteriores -- poniendo literalmente a temblar al País --, representaría a una raza corrompida, podrida, perdida, dominada por los complacientes lazos de la inmoralidad, la ignorancia, la lujuria y la vileza.
Vamos, que no pasa nada, sólo sucede que le he dado entrada a lo acomodaticio, a la vulgaridad hueca que adormece la conciencia; he permitido ponerle precio al corazón, al perdón, a la libertad, al cuerpo y a tu templo. McDonalizado, no saboreo ya el beso de uvas con lodo y vidrio, ni canto al viento la ronca canción del Roto, el “cambalache” de Discépolo, el “rap” del Huérfano, el norteño de lo Jodido, la ópera del Loco, el réquiem del Mendigo, la karaokeada de los Humildes, de los Sin Tierra, de los sin Pan, de los sin Agua, de los sin Amor, de los sin Dios, de los sin Sombra, de los sin absurdas Esperanzas.

SIRIO-AX4

SIRIO-AX4
Código genealógico

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Dios nos proteja de nosotros mismos”.
A. Fire Adinu.Naciste, como yo, del útero a la perpleja charca del aullido.
Fluido, frío y ruido… Nada en especial.
Solo, ante el pezón, tus labios se abrieron a los besos de leche.
El paraíso ya estaba perdido.
Desconocías la edad del jardín, la más apropiada.
Una red de venitas tiernas y el aleteo soporífero de una mariposa fantasma.
Tu primer contacto y el sol escurriendo la transmisión de una enfermedad pedagógica:
Aprender a aprender.
Por eso eres áspero ante la gramática de la asfixia.
Asiduo ante la barranca de lo mismo.
Lívido ante la vejez de lo avasallador. Ávido ante el peregrinaje de la vergüenza.
Aliado, en la miseria de lo personal, te han vuelto impaciente ante lo escotado de todas las posibilidades.
Deforme ante los rectángulos de la dicha.
Sí, eso es bueno… Sonríe ante la cicatriz de la distancia. Y permanece desnudo ante el desacuerdo de los vestidos.
Insistente ante el paso de los mudos. Infiel ante la cobardía de lo inimaginable.
Alto, siempre con la mano en la empuñadura del látigo, ante la divina fábrica de los enanos.
Naciste, como yo, excitado.
En el centro del Universo. En un sirio laberinto de gardenias, que no era otra cosa que la herida abierta de tu madre.
Cegado ante la penuria de la ternura, tu primera lágrima fue láctea, como unas noches más adelante sería… la inocente inseminación de la violencia.
Ahí donde el alma se transmuta en carne.

¿SOMOS MEJORES QUE LO QUE NOS HAN ENSEÑADO A SER?

¿SOMOS MEJORES QUE LO QUE NOS HAN ENSEÑADO A SER?

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“De pequeño me enseñaron a ser mayor, de mayor quiero aprender a ser pequeño”.
Enrique Bunbury.¡Desde luego!
Sólo que hay que desechar la “uniformidad” impuesta y tener ojos para ver en el otro la plenitud para aprehenderla.
Y uno, como Profesor, está obligado, desde el dominio desenfadado de la plenitud, a servir de modelo.
Nacidos para movernos, la esclerosis social nos instala el sedentarismo del mesabanco y lo acentúa con el escritorio en el aula, estrado unidireccional y barrera contra todo tipo de diálogo y camaradería.
Fuera de todos los pretextos, instalemos el color de nuestros pasos, el bailable y la danza de un cuerpo que se embellece en la libertad del movimiento, que utiliza su calor como atmósfera y su abrazo como cobijo.
Sí, que en ese trajín la querencia se nos vuelva pronunciamiento consolador, sístole y diástole, flujo y reflujo del corazón de la vida…
El descanso en acción a toda la inmovilidad de que estamos hechos.
Regalémonos la Poesía como aliada, como una sabia locura bondadosa, pletórica de afectividad y mágicos excesos, que nos brinde el impulso al vuelo en nuestra elocución silenciosa, para que la palabra -- dicha, declamada o escrita -- no sea una ocultación de aquello de lo que en verdad somos.
Con un CD o un pájaro despeinado recreemos el canto, litúrgico o procaz, pero armonioso y rítmico, que desde el púlpito de las propuestas Clásicas -- Mozart y Beethoven, pero también Serrat, Piero y Bunbury --, en una danza de sonidos o en un revuelo de voz, que nos ofrece las guirnaldas de un alfabeto más común a la musicalidad gloriosa y su íntima sensibilidad transformadora.
Abordemos ¡ya! el pincel refractivo, el de la duplicidad del alma en la cartulina o la hoja en blanco o en la tierra; el de la complicidad técnica del misterio en la pared; el de la realidad que se nos enmarca como una creación; el del reflejo absoluto de nuestra pulsación de arco iris que, en su sustancial mezcla de tintas y trazos, encuentra la inigualable emotividad en las múltiples categorías de nuestro garabato liberador.
¡Desde luego!
¡Somos mejor que lo que nos han enseñado a ser!

ANDROGINIA

ANDROGINIA
¿Por qué paseamos por la playa?

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Centrándose siempre en la acción, a fin de no tener que afrontar aquello que es inexplicable”.
Rob Riemen.Andros, hombre; Ginos, mujer.
Nacido de la realidad, Androginia es un mito que, como Ulises, partió a la mar una noche de luna griega.
Fulgor de horizonte, luz visitante.
El silencio no es un destino de tiempo que se pierda en la navegación.
Pasados los siglos, se ha convertido en incesantes olas mellizas, en alas de espuma que se desmayan de amor nupcial en las arenas del planeta.
Comprende el poeta que no todo anida un nombre, que es necesario el vuelo del filósofo para rendir una explicación.
Sobre el amor, la sexualidad, la magia, el hermetismo, la mística, la alquimia…
Cuenta Platón, que en el principio eran tres los sexos: lo masculino, lo femenino, y lo que resultaba de la mezcla de los dos primeros.
Deliberando en el Olimpo, a Zeus se le ocurrió algo parecido a una idea:
-- Me parece que tengo una estratagema, para que continúe habiendo hombres y dejen éstos la arrogancia, la insolencia…
“Voy a cortarlos en dos a cada uno -- insistió --, y así serán al mismo tiempo más débiles y se buscarán y se amarán con más fuerza”.
Ahora, cuando los amantes caminan por la playa, las dos partes se abrazan, la una muy juntito a la otra, anhelando ser una sola ola por naturaleza.
Es la mar, el mar, el líquido andrógino, de alma gemela, que nos refleja y nos reencuentra…

¿ES RARA LA RIQUEZA DEL SR. SLIM?

¿ES RARA LA RIQUEZA DEL SR. SLIM?
Hay que encontrar la inmoral “plusvalía” que le lleva a encabezar esta publicitada payasada narcisista

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Poeta es aquella persona que en presencia de otro se considerará siempre su igual, sea este el Rey o el más pobre del clan de los mendigos”.
E. Gil y Carrasco.Lic. Ramón F. Alcaraz Córdova, le agradezco la interrogante. En primer lugar, es de suma importancia que, como lectores y ciudadanos, generemos cuestionamientos a partir de lo publicado o promocionado en los medios de comunicación.
Hace unas semanas, cenando con el escritor Federico Campbell, el tema del Sr. Carlos Slim Helu fue llevado a la mesa con verdadero ahínco.
Ahí, sin subterfugios, ni poses alteradas por algún tipo de vedamiento intelectual, intentamos diseccionar la figura de quien ahora encabeza el obsceno listado de la revista Forbes, bisemanario especializado en economía y finanzas, que tradicionalmente elabora una lista con los personajes más adinerados del mundo.
Esa noche arremetí con el fuego de una tragedia: Julio Scherer Ibarra, hijo del fundador de la revista Proceso, es secuestrado… La voz salvaje, espiral enjuta, trucada de insultos, revela los procedimientos, el monto y la hora. El dolor del secuestro convoca, llama a la emoción muda, obliga al Sr. Slim a obsequiar el oro de un reloj valioso, “lo que se ofrezca”. A acercar aquello que sustituirá lo que ya no se puede salvar con la palabra.
Con sus 53.500 millones de dólares, podría pensarse que el tipo no la pasa nada mal y, que a través de ese razonamiento inquisitivo, está libre de las desgracias recurrentes y sorpresivas que aquejan a la Condición Humana.
Nada más engañoso (y eso ya lo hace digno de compasión, como lo otro digno de admiración). El mundo no es una guardería, donde todo esté hecho para el placer y comodidad de los niños pudientes.
Antes que celebrar o condenar la humorada de la riqueza, sería preferible la lucidez.
Los medios reconducen a sus “clientelas” a un muy visible Campo de Tiro, donde los blancos “publicitados” nos hacen olvidarnos del vecino corrupto, del caciquismo local o del carismático “mata perros” de la cuadra.
Blanco del Magisterio: Elba Esther Gordillo. Blanco de la Guerra: George W. Busch. Blanco del Capital: Carlos Slim.
¿Y los demás cabrones, los que a diario ayudamos, involuntaria o descaradamente, a carcomerse nuestro mundo?
Para quienes consideran que la riqueza del Sr. Slim se acompaña de la debida “injusticia”, habría que repasar algunas tesis económicas, desde el origen y la desviación del Capitalismo hasta el ético e improcedente cortejo Marxista. Y así, en su justa dimensión, encontrar la inmoral “plusvalía” que le lleva a encabezar esta publicitada payasada narcisista.
Lo que puedo argumentar es lo que me ha enseñado la vida, no más que eso. Decía Blaise Pascal que, “sin duda, la igualdad de los bienes es justa, pero…” Sentencia ésta que inmediatamente complemento con la observación de Alain: “La justicia no existe; la justicia pertenece al orden de las cosas que precisamente hay que hacer porque no existen”.
¿De qué permisible idiotez estamos hechos los mexicanos para tolerar el atasco nacional? ¿Permitimos que, aparte de escribir los discursos, Enrique Krauze persuada a Felipe Calderón para celebrar lo que ya no se puede tolerar? ¿Qué tantas cosas no toleramos en esta turbia oscuridad desinformada?
Hay que observar -- para actuar, no sólo para comentar -- que el más rico ni el más pobre quede al margen de la moral, la legislación y la prosperidad. Esa es la reforma que, sin malandrinadas feudales, el Presidente de la República debería ocuparse en impulsar.
Lo demás, sí, es difícil de “tragar”, pero no nos permite resolver ningún tipo de problema.
Adam Smith, Carlos Marx y Max Weber son muy buenos médicos para entender nuestras enfermedades sociales y económicas, pero la realidad es la mejor cirujana que nos regresa a pelear a la vida.

CLARIDAD DE CORAZÓN

CLARIDAD DE CORAZÓN
Apostamos a la “Gran Justicia” con nuestros pequeños
y rutinarios actos de injusticia.

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Vivo en el número siete, calle Melancolía. Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría”.
Joaquín Sabina.No hay claridad en el corazón, ya no somos capaces de la solidaridad íntima o social, de desenrollar la alfombra de la realidad para sobreponernos al miedo de la imaginería, de desenvolver la aventura de existir hacia la calidad de vida.
Con la ayuda de varios televisores, nos inventamos cuentos de ambición nauseabunda. Creemos en la prosperidad… aunque la veamos tuerta y torcida de súplicas indiscretas. Bebemos los venenos de la propagando para eructar burbujas de iridiscente desconsuelo. Apostamos a la “Gran Justicia” con nuestros pequeños y rutinarios actos de injusticia.
Escribo sobre el dolor del tema, intentando entender mi fantasmagórica transparencia; uso las palabras como un ropaje, harapos para vestir al egoísmo en fuga, huidizo reincidente, y así reconocerlo en la basura que se atraganta de mis malos actos y mis peores pensamientos.
Atraparlo y dialogar con él, invitarlo de nuevo a la desintoxicación de los sentidos y alimentarlo de lo que le haga falta: quizá cariño, quizá amor, quizá compasión, quizá solidaridad, quizá valor, quizá amistad… Quizá, lo más seguro, es que sea de todo esto.
Tengo que extender mi mano abierta para recibir la mano de quienes me traicionaron; tengo que levantar la mirada a la altura de la realidad y ver a los ojos, frente a frente, experimentando la inevitable vergüenza y con algo que ofrecerles, a la gente que yo mismo traicioné; tengo que ir al funeral de mi Madre, llevarle las más hermosas flores de este mundo, esas que aun danzan en el sistema solar de mi recuerdo; tengo que perdonar a mi Padre, para que yo pueda entender que tiene un hijo maravilloso y no seguir vagando en la autocondenación de su ausencia; tengo que encontrar a mis hijas, recuperar los pasos perdidos del amor primigenio y ofrecerles mi respaldo, con los poemas que escribí en los dólares que no regalé o no gasté -- fama que no deja dinero es autoengaño --, con mis canciones de ternura y mis bailes de oso desencadenado; tengo que recuperar el poder de ser, el poder de amar, el poder de saber, el poder de ver, el poder de curar.
Porque yo soy el hombre que mete medio cuerpo al infierno de la basura, pero también el que mete el cuerpo entero en la gloria de tu cama; porque soy el raterito de estéreos de la Espinoza y séptima, pero también el que escucha extasiado a Bach y a Beethoven en Radio Universidad; porque soy el hermoso asesino de Nebraska, pero también el que trajo a la vida sueños que se pueden acunar con lágrimas de alegría y en los brazos del amor; porque soy lo único que queda de mí, pero también lo que puedo hacer de mí: el poeta, la bailarina, el médico, la ama de casa, la cantante, el actor, el chofer del microbús, el lavaplatos, el maestro, la juez, la taquillera… ¡Todas las expresiones de la auténtica y rebosante energía humana!

LA BRUJA PELA PAPAS

LA BRUJA PELA PAPAS
Ensenada en una queja estereofónica

“Para la boca la carne de la tierra”.
Bustriazo Ortiz.Es evidente, las cosas están mal.
Tus cosas, mis cosas, las cosas de todos.
La clase profesoral, la amaestrada (producto de la anterior), la creyente, la empresarial, la indiada, la perrada política, la clase desclasada y la primera clase. ¡Todos¡
Ya ni siquiera es necesario asomar los cuernos por la ventana, echar una miradita alrededor para que el desparpajo existencial de la realidad se estrelle con nosotros.
Sola, desinflada y cojeando, machacona avanza con sus lodosas rueditas de infortunio.
Nos ha alcanzado el cinismo, se nos ha puesto de frente la contingencia y, así -- con la realidad en marcha --, nos ha rebasado la catástrofe.
¿Cómo estaremos de los triglicéridos del sedentarismo para que esto suceda?
Puentes caídos, calles navegables, carreteras destructibles, vados infranqueables, micro-casas, utensilios hechos para desintegrarse -- como las piezas del carro o las del refrigerador --, el pago de la luz y el agua que se multiplican, el salario que nunca ha alcanzado, el gas minimalista, las placas de durabilidad canjeable, la “tenencia” de tener, las políticas abusivas, funcionarios que no funcionan, servicios que no sirven, nóminas alteradas, rezagos productivos, engaños educativos, los muchachos en la baba, los adultos repitiendo sus estupideces, deudas interesadas, el mundo ensenadense en una queja estereofónica.
Entre esto y aquello, el desenfado alcohólico, el cumplimiento tóxico de los días, la neurosis social buscando y encontrando su fuga.
Abro el periódico, me veo mal. Leo el acontecer ciudadano como un huracán que afeita la esperanza, desatornilla y arrastra a la corrupción al más culodispuesto, al más vendemadres nacional.
La bruja pela papas… ¿Es admisible aceptar que estamos jodidos?
Sí, jodidos porque nos estamos jodiendo.
Tú jodes, yo jodo (rowsky), él jode, todos jodemos.

PROHIBIDO HACER POESÍA

PROHIBIDO HACER POESÍA

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Escribir después de Auschwitz tiene como vergüenza la hoja en blanco”.
Günter Grass.
Inherente a la condición humana, el Arte morirá con el último de sus críticos, probablemente en el salón de clases, en la hecatombe del espíritu académico.
Ya inexistente, la poesía sería sólo un lujo de Dios, en el caso extraordinario de existir una mete pensante, que conceptualice denominaciones y reparta categorías. Que realice un sólido balance sobre lo etéreo y lo materialice con la espuma invisible y cristalina de las metáforas.
Si el cadáver del Arte se esfumase, no resucitaría en poesía. Aquí los apóstoles son anteriores y sus intereses distintos: meten sondas por todos los agujeros de la belleza y habilitan el pulmón eléctrico de lo horrible, mientras eso garantice la economía formal del Arte en los mercados.
Las grandes tradiciones no se traicionan, sólo modifican el sentido de religiosidad para asegurar así la sobrevivencia del Arte y el artista en arengas de su especulación.
En el mejor de los casos, como desnuda víctima de la cultura Occidental, al sujeto poetizado se le encamina por los pasillos de la civilidad, intentando su humanización o su alienación.
Se le vierten los saberes y se le habilitan los oficios, se le determinan las reglas y se le incrustan los valores, se le insuflan los ideales y se le anima de mil formas para hacer “algo” con ellos -- algo políticamente correcto o espiritualmente adecuado, quizá el bien, quizá el mal, si el asunto es moral -- y, de ser posible, disfrutarlo.
Como el verdugo o el esteta.
Dios prohibiendo danzar a las mareas, Gardel prohibiendo cantar a los pájaros…
Hitler instando a no hacer otro humo que no sea el de los Judíos… Afinando el destello de un concepto y multiplicándolo a través de pedagogos y otros simios siniestros: los Marines y CIA planetaria.
De ahí, de esa rama del saber, la mediocridad.
Frase lapidaría la pronunciada por Theodor W. Adorno: “Prohibido hacer poesía después Auschwitz”.

BRECHT / DANEMANN

BRECHT / DANEMANN
La estupidez como cargo de conciencia

“Ni siquiera teclear esto me ha desahogado”.
Arturo Pérez-Reverte. Hoy se ven obligados a decirte adiós.
Un adiós administrativo, que se instituye, con firma y sello, desde el humor patético de la Central de Operaciones.
Y lo único que viene a mí es la lección histórica de los versos que, en su momento, pronunció el dramaturgo Bertolt Brecht: “Primero cogieron a los comunistas, / y yo no dije nada por que yo no era un comunista. / Luego se llevaron a los judíos, /y no dije nada porque yo no era un judío. / Luego vinieron por los obreros, / y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista. / Luego se metieron con los católicos, / y no dije nada porque yo era protestante. / Y cuando finalmente vinieron por mí, / no quedaba nadie para protestar”.
Para que el Arte rinda frutos, para que la semilla del árbol de la Cultura ensenadense alcance la altura necesaria de madurez y nos ofrezca su producto de calidad (que calce, que llegue y se acomode a sus objetivos), hay que superar esa tradicional mentalidad “clientelar y politiquera”, fincada en lo soez de las emociones exquisitas, de fingidas caras agradables y dobleces subordinados, de acotaciones ridículas, saltos cuánticos -- sin tener los méritos indispensablemente necesarios -- y cumplimientos insultantes.
Hay que llamar a las filas de esta lucha -- por décadas postergada -- a las mentes más preclaras, dotadas éstas siempre de la habilidad necesaria y no sólo de la sosa disposición familiar (“Intelectual” significa leer, prepararse, informarse para amanecer menos idiota al día siguiente).
Y a los que han demostrado con hechos que, desde hace tiempo, les viene preocupando la Cultura y tienen algo importante que aportar, no los separen de sus cargos, no los dejen caprichosamente fuera (una coordinación de Extensión Artística se demuestra con logros, producto de la eficiencia. Por supuesto que puede regalarse el último insulto de los ahorcados, señalar la imbecilidad de los advenedizos y corregir los cursos abominables de los oscuros ríos de la ignorancia, pero sobre todo tiene que demostrar, a través de sus logros, la eficiencia).
En esta época de Terror Administrativo, lo que ya no puede ser es que los cargos de la Cultura y la Educación se continúen otorgando como “pagos a favores o recompensas a fidelidades políticas”.
Y tampoco coartándolos por capricho.
Hoy se ven obligados a decirte adiós. Yo no tengo ninguna obligación, soy un mercenario honrado. Lo que sí digo, Marcela Danemann, que desde cualquier trinchera el brillo de tu capacidad cultural y artística será un faro para orientar los beneficios de la Condición Humana.

PASIÓN INTACTA

PASIÓN INTACTA
Esto se consigue sólo desdeñando la simulación

Para Marcela Danemann.Con la investidura de escritor y Maestro, he incursionado en el Departamento de Educación Primaria de Ensenada, coordinando el Programa Nacional de Lectura, lo que me autoriza a hablar sobre su fragmentada organización interna y el fracaso de su legado exterior.
Desde su interior se privilegia la subordinación y, como en una estructura militar, se pratica con ahinco la obediencia debida. Sobre estos dos elementos de rango, desobedeciendo -- es decir, no respetando la ignorancia de los demás --, he tenido la extraña distinción acusatoria de ser considerado como exageradamente propenso a ideas originales.
Algo que, no dejaré de insistir, se consigue únicamente desdeñando la simulación: El que sabe hacer una cosa, la hace. El que no sabe, la enseña.
En primer lugar, no solo el hecho de dejar la Coordinación del Programa de Lectura, sino también la Asesoría Técnico Pedagógica del Departamento de Educación Primaria habla por sí mismo.
Pero, dadas las circuntancias, no me corresponde a mí ofrecer una declaración o esgrimir un razonamiento que excuse o exculpe a ese alguien de mi salida del Programa (que la hubo, con nombre y apellido, emparentada en Mexicali). En este caso no se trata de averiguar lo que no se ignora sino de habitar con inteligencia lo que se sabe.
Quizá mi salida sea un acto de justicia, tomando en cuenta los efectos sobre mi calidad de vida. Ante el rencor de los ofendidos, dicho exilio es una bendición.
Y eso me obliga a dejar en claro lo siguiente: que mi trabajo en el Programa Nacional de Lectura, aparte de exponer mis ideas sin sacrificar la lucidez, lo que se dice fácil pero que en esos niveles puede costarte el puesto, fue ponderar reiteradamente la bondad y eficacia de la lectura y la escritura, proporcionado los consensos para su competencia, sin dejar de lado la asesoría directa y su disfrute recreativo.
Hablo de literatura, lectura, libros y Educación, porque los conozco. No por obligación o hábito, sino por placer.

SIGNIFICAR EL APRENDIZAJE

SIGNIFICAR EL APRENDIZAJE
Para que el alumno sea, el Maestro deben ser
reflexivo, crítico y analítico

“Poco importa que el Maestro se entregue a los placeres sensuales, sea criado, amo, erudito o pendenciero. ¿Acaso una barca mal pintada no te sirve para atravesar el río?”.
Alejandro Jodorowsky.
Toda enseñaza genera un aprendizaje significativo, y es significativo reconocer que alrededor del “aprendizaje” todo genera enseñanza.
El profesorado es el principal responsable de la transmisión del conocimiento en el aula escolar.
En él recae la respuesta de los niveles de aprendizaje que despliega el educando. El contexto social supone y alimenta la diversidad de los intereses así como la diversidad de las ideas, por lo cual será un factor determinante anexo al rendimiento escolar.
Vivir con los sentidos abiertos al mundo, en sí mismo es una enseñanza valiosa, que la más de las veces choca con la realidad escolar. Las ideas preconcebidas, las racionalizaciones a partir de premisas arbitrarias, la autojustificación frenética, la incapacidad de autocriticarse, el razonamiento paranoico, la arrogancia, la negación, el desprecio son las causas y consecuencias de las peores incomprensiones provenientes tanto del Egocentrismo Ignorante como de la falta de actualización y razonamiento sensible de la hoy llamada Escuela Moderna.
La insistencia hacia un Maestro con justificada vocación y verdadera exigencia profesional, tal como lo solicita insistentemente Alain, Paulo Freire, Octavi Fullat, Peter McLaren o Edgar Morín y muchos otros revolucionarios del Saber, es encontrarse abiertos a los privilegios del conocimiento actualizado y no permanecer la mayor parte del tiempo cerrados hacia ellos (los conocimientos) como permanecemos cerrados hacia los demás (las personas).
Adentrarnos en el Pensamiento Complejo, así como a las nuevas teorías Educativas, es permitirnos la posibilidad de formar alumnos reflexivos, críticos y analíticos; pero antes de llegar a eso, el Maestro se tiene que comprometer él mismo en ser reflexivo, crítico y analítico, profundizar en los diversos saberes escolares, ir actualizando, de manera crítica y funcional, el conocimiento paradigmático que le ofrece el estudio de la realidad histórica y social, apropiándose de nuevas herramientas de aplicación didáctica, así como de las más novedosas propuestas en el mundo de la psicopedagogía, psicogenealogía, la literatura clásica (sin abandonar las aportaciones contemporáneas) y la cultura de la divulgación.