EDUCANDO A MI LECTOR I

EDUCANDO A MI LECTOR I
Ninguna pendejada es digna de respeto

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“No estoy de acuerdo con lo que dices, pero defendería hasta la muerte tu derecho a decirlo”.
Voltaire.
Preocupados por entender, los lectores se empeñan en escribir.
Vamos de avanzada: ahora se les permite.
Dirán, no sin justicia, que es un logro del libre ejercicio de la expresión ciudadana.
Que no sólo tienen derecho a hacer pública su opinión sino a redactarla, en la triste mayoría de lo recibido, como Dios les da a entender.
¿De cuando acá, la funcionalidad del analfabetismo se nos ha vuelto respetable?
Por un lado: noticias sin sustento, reportajes aderezados con la proeza de lo insulso, columnas airadas por la complacencia religiosa, material teñido de verosimilitud que, desde su propio medio de emisión, se venden coma la verdad “apropiada”.
Por otro: la superficialidad genuina de la información casera, la incontrolable bazofia de tener una respuesta, la miopía de intereses al rescate, ya trátese del partidismo electoral o de la inversión política al logro de la concesión… Desde la franca brutalidad de lo “light” (ligero) al entuerto de lo “hard” (pesado), se intensifica lo infame tendencioso.
Pero ninguna pendejada es digna de respeto (ni siquiera las mías).
Lo único respetable, como lo ha dejado claro François Marie Arouet, Voltaire, es el derecho de cada quien a expresarse.
En el teatro del mundo, en el reducido escenario de los sentidos, ese noble imperio que provee y sujeta a nuestras emociones, la acción -- nuestro empuje y su escritura existencial -- juega todavía en el lodo tiránico del comportamiento domesticado: lo absurdo correcto, lo político adecuado, lo sexual admitido, lo económico obsceno, lo espiritual castrado, lo traumático educacional, lo familiar estúpido...
La ideología es un molde donde el territorio vivo del mundo no encuentra acomodo. De ahí que forcemos la realidad con los infinitos lenguajes; de ahí la justificación atroz de la idea, la teoría inválida del fundamento, el metalenguaje, la geometría epiléptica del caos, la gramática pervertida de la disolución y el acomodo, la formulación arbitraria, el desorden, la confusión de Babel...
La diferencia entre el estudio de las ideas y las palabras es que lo real es evolutivo y el lenguaje mutante.
La lectura, fuera de la “gramática de la fantasía”, debe servir para abandonar el “cadáver político y religioso” que perfuma de inconciencia e inconsistencia la movilización ciudadana.
Por favor, ya no me manden versículos para redimirme, me hacen sentir que verdaderamente me voy a ir al Infierno.

EL CRIMEN DE NO LEER

EL CRIMEN DE NO LEER
La ignorancia como delito tipificado

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La escuela enseña a competir, no a compartir”.
Eduardo Galeano.
Si la ignorancia fuera un delito tipificado, muchos ya estarían en la cárcel… O en la biblioteca o en la librería.
Pagando condena, cumpliendo sentencia, quizá castigándose con “En busca del tiempo perdido” o algún otro clásico.
A la lectura le ofrecemos una falsa connotación que, en el mejor de los casos, sólo justifica la coartada del erudito.
Desde luego, la instrucción que se capitaliza de las lecturas nos enseña (mete en signos, señala), nos da a conocer la cosas de este mundo, a manejarlas o imaginarlas.
Y también, lo más importante, a cambiarlas.
¿Nos ayudaría de algo leer? ¿Habría menos ignorancia, desconocimiento, si se supiera para qué sirven los libros? ¿Se revelará algún día, en las Escuelas, la función que tienen las lecturas en esta vida?
Leer de verdad, sí; hacerle al “loco”, como sanamente recomiendan los profesores negados a la lectura, no.
Erradicar la comodidad de la ignorancia sería enfrentar a la ciudadanía al -- muchas veces placentero -- trabajo de aprender.
En una época que todo lo queremos resolver al instante, recurrimos automáticamente a la automedicación (más dañina, cuando es espiritual).
Entonces tomamos lo denso, lo grande, lo musculoso, lo pesado… Entre más, mejor… ¡Plus! ¡Plus! ¡Plus!
Malas noticias: La sobredosis mata el gusto por la lectura, y otras cosas.
Sí, hay que leer, pero no al Quijote en la primera.
Sí, hay que leer, pero en la frecuencia de nuestra iniciación.
¿A quiénes? ¿Qué autores serían los indicados?
Bueno, a la medida de cualquier comprensión, existen obras adecuadas para cada etapa de la vida, y para ello las Casas Editoriales manejan catálogos infantiles y juveniles, así como versiones y adaptaciones -- algunas veces recomendables, otras no -- de lo más connotado de la Literatura Universal.
Aquí enumero el mínimo de ellas: “Cuentos en versos para niños perversos”, “Pinocho” (nunca la versión Disney),“Las aventuras de Arthur Gordon Pym”, “Alicia en el país de las maravillas” y, para no ir muy lejos, todo lo que se encuentra suscrito en las Bibliotecas de Aula, con la suerte que estén funcionando en las Escuelas de nuestra comunidad (con acceso inmediato y préstamo a domicilio).

REALIDAD Y LECTURA

REALIDAD Y LECTURA
Aportación de autores

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Por imbécil que sea un autor, siempre encuentra un lector que se le parezca”.
San Jerónimo.
Sí, el mundo es bello, lo sabemos, sólo que a veces se nos pierde su gracia: se nos desgracia. “Para mí -- comenta Alberto Manguel, como miembro de la tribu de Macondo --, las palabras de una página le dan coherencia al mundo. Cuando un día de sus cien años de soledad, una peste que causaba amnesia atacó a los habitantes de Macondo, éstos se dieron cuenta que el conocimiento del mundo empezaba a escapárseles, que podían olvidar qué era una vaca, qué era un árbol, qué era una casa. El antídoto, descubrieron, radicaba en las palabras. A fin de recordar qué significaba para ellos su mundo, escribieron letreros y los colgaron de las bestias y los objetos: Esto es un árbol, Esto es una casa, Esta es una vaca, hay que ordeñarla todas las mañas para que produzca la leche”.
Igual a Eduardo Galeano, Gabriel García Márquez posee una razón admirable: “Si no sabemos de qué libro salimos, no sabremos a qué libro vamos a llegar”. Ya lo aseveraba Ortega y Gasset: “Quien olvida su pasado está condenado a repetirlo”.
Leemos porque olvidamos; releer es recordar, es decir (del latín re-cordis): volver a pasar por el corazón. En la gracia de la memoria, indiscutiblemente se vale trastocar un poco la máxima de Heráclito: Uno nunca se sumerge dos veces en el mismo libro.
El maestro Harold Bloom advierte: “No hay una sola manera de leer bien, aunque hay una razón primordial para que leamos. A la información tenemos acceso ilimitado, pero ¿dónde encontramos la sabiduría? Si uno es afortunado, tal vez se tope con un Maestro que lo ayude...” Y, no sin cierta tristeza, pocos de nuestros alumnos tendrán esa dulce fortuna; pocos de nuestros hijos se sumergirán en el agua vital de dicha experiencia.
Bien sugiere Eduardo Galeano, para que esta cruel realidad cambie “lo primero que tenemos que hacer es verla”.

DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS

DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS
Mi correcta puntualidad de ser impertinente

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La justicia no existe, la justicia pertenece al orden de las cosas que precisamente hay que hacer porque no existen”.
Alain.Ya te lo dije, pero dadas las circunstancias de oprobio y confusión, lo volveré a repetir:
No soy Maestro: soy lo que queda de un Poeta dentro de la Educación.
No vivo de acuerdo a mis ingresos, sino de acuerdo a mis medios emocionales.
Y esa intensidad me la brinda la pulsación del Arte.
Y del Arte, y sus múltiples disciplinas, escojo la que más me asienta: la Literatura.
Y de ella prefiero su etapa inicial o primigenia: la Lectura.
Y, sin más, esa es mi riqueza, mi activo personal, mi solvencia en la vida.
Lo demás, herramientas y garfios para el hundimiento de la humanidad simuladora.
¿Qué es lo que he aprendido de todo esto?
Que cuando leo alguien está viendo la vida por mí.
Que cuando escribo estoy viendo la vida por alguien.
¿Te parece poco?
La voluntad muchas veces no está de acuerdo con la capacidad.
Y no es mi caso.
Sábelo desde ahora: mi única Patria es la dignidad (la palabra Dignidad suele provocar risa sobre todo a aquellos que no la tienen).
Presta atención: Murió el escritor chileno Roberto Bolaño, pero antes sentenció con fuego sobre la roca de la vida:
“Hay una clase de personas que necesitan participar del Arte, pero que están negadas para cualquier acto de valor y para acceder al Arte lo primero que se necesita, incluso antes que talento, es valor”.
Como escritor -- en mi correcta puntualidad de ser impertinente -- y como cazador de astros (en este caso, de petroglifos), lo secundo:
Ya no se diga escribir, leer es algo de lo poco que podemos hacer en contra de la estupidez.

TIERRA ADENTRO

TIERRA ADENTRO / IN LAND
Dear Patrick Liotta:

As these last years of my life go by the more I defend both in fragments of interviews and in reports or articles, the immense value held up by these ancient, aboriginal cultures. A value that stands out, stark in a dehumanized world - The line of thought of Illuminist, Encyclopedism and Positivism has underrated, and at times simply scorned those age - old cultures, their myths and their worship full of wisdom in the sense of “sage not of savant”. These cultures have been the guardians of the mystery that lies in the depths of human soul, which is always the same everywhere and ever. That wisdom has been considered as a mark of backwardness by the arrogant western civilization, now facing complete destruction due to atomic energy. These cultures have preserved the basic value of human nature esteemed as both sacred and eternal by every romantic and existential movement.
I congratulate you for these pictures, they are beautiful and significant of everything I’ve just stated.

With great affection,

Ernesto Sábato
19th December

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A critcal study of the "Cinical reasoning" by Rael Salvador.

12 notes on Patrick Liotta's photography.

"There will always be that stubborn few; heroes, saints and artists who, in
their lives, are able to get a share of the absolute". Ernesto Sábato.

A distant land

I

Inland, a distant land? Where are those happily tired men from? What unknown
cloud led them towards this southern desert?
A heaven loaded with silence? Time eroded routes?

II

The American night has the sound of feet treading on ashes. Here we can find a passage, a broken mountain chain, a wide apart reconciliation of temptations, a something flying like a silvery shadow within the sound of light

III

Light turns a face into a sound. Patrick Liotta knows about visual justice.
He takes his camera and leaves his trace on the features of a face. Light is the language used by the reality of the spirit.
In the photographer's alphabet, Light is a seed that gives way, a constellation that blossoms.

IV

Far away, right in the heart of this silvery land; the gaze is a symbol, a spot of light, a warehouse of fertile dreams. Gladness is pure; fresh, free from logic reasoning and it is there for us to see.
It is a brook that children, men and women give.
It extends and reaches far away places just like love. Gladness is therefore hidden from the eye. We have to guess it. A smiling eye and face are vibrations, a material revelation with which we are sometimes presented. Far away, right in the heart of this silvery land; the gaze is a symbol, a spot of light, a warehouse of fertile dreams.
Gladness is pure; fresh, free from logic reasoning and it is there for us to see. It is a brook that children, men and women give.
It extends and reaches far away places just like love. Gladness is therefore, hidden from the eye. We have to guess it. A smiling eye and face are vibrations, a material revelation with which we are sometimes presented.

V

Southern riches have always been a temptation for the hunters from the North.
Then they were safeguarded by their respective armies and merchants working for the European Powers and Kingdoms. But Amerindia, carved in transparent stone, is a world within a diamond. Its faces are the many lights, the many Argentine voices that represent Her: the Mapuche; the Vichi; the Toba; the Kolla; the Mbya-Guarani; the Chane; the Pilaga; the Mocovi.

VI

Deep inside, behind the eye and the gaze, Patric. Liotta tries to tell us that, as concealed, happiness lies within the anger.
What he visualizes is a desperate call for justice. This helps to the growth of hope. Hope that shapes the ritual formed by that mysterious strength; the doors that open towards a deep well of elation as if they were a cloak or an eye immersed in light.

VII

Wrinkled as a new born cat; "Lonco", Juan Sargento Prafil, resembles a portrait of Henry Miller sitting on the plain, silently watching his grandchildren play with trains made of rock.
What does that clever soldier see or remember?
Is "Lonco" there after all?
Is He there to remind us that Love is stronger than Death?

VIII

I do know an awkwardly uncivil image. A snapshot taken by a German ethnographic expedition in 1939. There we face the compulsive vulnerability of an Indian from Tierra del Fuego. It is not photography but the image of rape. He holds his head with his hands and his eyes shine with tears he cannot run freely. A "real mixture of emotions that would be a lack of respect to intend its understanding" as Alberto Manguel says.
But Tierra Adentro is far from these considerations. The purity of an almost shy discretion is shown here together with the worthy human value of brotherhood harmoniously celebrating the Indian pride.

IX

Argentina is the native land of talented and gifted photographers: Daniel Garcia, Pablo Lazanky, Marcelo Setton, Eduardo Longoni, Dani Yako, Daniel Merle, and many other professionals of visualization who, forced to exile after Jose Luis Cabezas murder, never forgot their commitment of reminding us of our Right to Happiness. A voice for those who are unable to speak, Patrick Liotta is related to all of us. He was born in USA in 1968 but spent his childhood and youth in B.A. Tierra Adentro is a visual document of exceptional distances, where we can see the joy of living that is natural to the Indian communities of Patagonia.

X

They are brothers and sisters of our Zapatista brothers and sisters. Poor, they deserve nothing. They harden their faces yet they cover them with light, with the river and the wind. They do not want to lose the fondness of their song and music nor de ashes that make them eternal. These are our Indian brothers and sisters, just like the Kiliwas and the Kumiais. These men and women of this Southern part of the world are the owners of a sacred spirit. They move their faces as if they were returning
-Like the New Moon-

XI

Lords of their Destiny, these Indians from the South come to see us; their images guard Patrick Liotta's work. His words and his silent reflections. Patrick Liotta is a clever and avid searcher of the faces, ways and landscapes of the icy South of Argentina. He will present his book in the 2nd International Expo of Contemporary Art this Saturday, 30 September, at 7 P.M. in the premises of the Historical Regional Museum of Ensenada. As the Lords of Our Destiny, these Indian people show us their dignity to help us recover ours.

XII

Inland (Tierra Adentro) Cukierman Sanchez Editors 2006; is Patrick Liotta's ten years' time effort. Along these years he has collaborated Professionally with Associated Press, The Times, Le Monde, La Nacion, Clarin, Luna Cornea, Caras, Traveler, First, Vogue, Marie Claire. He compiles 84 black and white photography's. It is fore worded by Jose Luis Castineira de Dios and by a letter by Ernesto Sabato dedicated to the author. Here it is established that, in a solidarity campaign together with Green Peace, the profit wil be donated to the original peoples of Argentina.

***

TIERRA ADENTRO / IN LAND
Patrick Liotta, Mansajero de la Memoria

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Siempre habrá algunos empecinados, héroes
santos y artistas, que en sus vidas y en sus
obras alcanzan pedazos de absoluto”.
Ernesto Sábato.

I
CAMINOS DE TIEMPO

Tierra adentro, ¿tierra distante? ¿De dónde son estos hombres de cansancio alegre? ¿Qué nube los guió a este desierto austral? ¿Cielos de silencio? ¿Caminos de tiempo?

II
NOCHE AMERICANA

Ceniza es el sonido de los pasos de la Noche Americana. Hay aquí un pasaje, una cordillera rota, una espaciada reconciliación de tentaciones, algo que vuela como sombra de plata en el sonido de la luz.

III
LLAMA VIVA

Piel del sur, danza bajo los pies, barro que se extiende del fuego como un verso. Con la hoguera, la llama viva del viento alimenta el testimonio: Amerindia, después del día que casi mueres, todos los días malos son días buenos. Ver, es recuperar las imágenes del sueño, la memoria vuelta fotografía.

IV
RASTRO SOBRE EL ROSTRO

La luz hace del rostro una voz. Él, Patrick Liotta, sabe de la justicia visual. Alza su cámara y escribe su rastro sobre el rostro. Entonces la luz es el lenguaje que utiliza la realidad del espíritu como palabra. La luz, en el abecedario del fotógrafo, una semilla que se abre, una constelación que germina.

V
EL OJO Y LA SONRISA

Al fondo, en el corazón de esta tierra platinada, cantarina, la mirada es un signo, un atisbo lumínico, un depósito de sueños fértiles. La alegría, pura, fresca, intuitiva, se encuentra manifiesta, es fuente que escurre de lo niños, del hombre y de la mujer, y se propaga, como el amor, por el ojo y la sonrisa. Piel adentro, vibración afuera, la sonrisa del ojo es sentimiento, cuerpo ofreciéndonos su revelación.

VI
AMERINDIA

La piel de Sur es la tentación del desollador del Norte, como antes lo fue, resguardados por sus respectivos ejércitos y mercaderes, de las trasnacionales de la Corona Europea. Pero... tallada en piedra transparente, Amerindia es un mundo dentro de un diamante. Sus rostros son las muchas luces, las muchas voces argentinas que dan testimonio de ella: La Mapuche, la Wichi, la Toba, la Kolla, la Mbya-Guarani, la Chane, la Pilagá, la Mocoví...

VII
ABISMO DE LUZ

Ojo adentro, el fotógrafo Patrick Liotta parece decirnos que hay alegría en la rabia de mirar. Justicia que enseña a la visión a germinar en la esperanza. Por eso el ritual, la fuerza embriagada del misterio, la puerta del éxtasis que se abre como un pozo, como una capa, como una pupila, al abismo de la luz.

VIII
LA “SIEMPREGORRA”

Arrugado, como gato prematuro, “Lonco”, Juan Sargento Prafil es la imagen viva de un Henry Miller en las estepas, observando silencioso jugar a sus nietos con trenes de piedras...
¿Qué ve en el tiempo de la memoria esa mirada de inteligente vigilia? ¿Estará, “Lonco”, sentado donde sentado está, con su siempregorra, recordándonos que el amor es más fuerte que la muerte?

IX
PUREZA Y DISCRECIÓN

Conozco una imagen de torpe insociabilidad, tomada en 1939 por una expedición etnográfica alemana. En ella aparece la vulnerabilidad obligada de un indígena de Tierra del fuego...
No es una fotografía, sino el reflejo de una violación. Las manos le sostienen la cabeza, en sus ojos hay lágrimas contenidas, “una mezcla --como sostiene Alberto Manguel-- de emociones que sería impertinente interpretar”.
Que lejos está Tierra Adentro de todo eso. Aquí la pureza es la discreción, el valor humano de la hermandad celebrando armoniosamente el orgullo indígena.

X
LUZ ARGENTINA

Argentina es tierra de talentosos fotógrafos: Daniel García, Pablo Lazanky, Marcelo Setton, Eduardo Longoni, Dani Yako, Daniel Merle y muchos otros profesionales de la mirada que, en el exilio obligado o ante el artero asesinato de José Luis Cabezas, no olvidaron jamás su compromiso de recordarnos nuestro Derecho a la Alegría.
Voz de los sin voz, pariente de todos nosotros, Patrick Liotta, nacido EEUU(en 1968), pero que toda su infancia y juventud la pasó en Buenos Aires, nos obsequia en Tierra Adentro, documento visual de latitudes excepcionales, la natural alegría de vivir que se gesta en las comunidades indígenas de la Patagonia.

XI
MENSAJERO DE LA MEMORIA

Hermanos de nuestros hermanos Zapatistas, indígenas igual de pobres y que también nada merecen, endurecen el rostro y lo bañan de luz, de río, de viento, para no perder la ternura del canto ni la ceniza que los vuelve eternos.
Hermanos indígenas, como los Kiliwa y los Kumiai, los hombres de este sur, hombres de espíritu sagrado, elevan su rostro de retorno, como luna nueva.
Patrick Liotta, mensajero de la memoria, viene a nosotros con una cámara dilatada por el parto y un brillante libro que asemeja un ramo de fulgor y permanencia.

XII
TIERRA ADENTRO / IN LAND

Tierra Adentro / In Land (Cukierman Sánchez Editores, 2006), trajinar de una década, del fotógrafo Patrick Liotta, que ha trabajado profesionalmente y colaborado con Associated Press, The Times, Le Monde, La Nación, El Clarín, Luna Córnea, Caras, Traveler, First, Vogue, Marie Claire, recoge 84 imágenes en blanco y negro, con introducción de José Luis Castiñeira de Dios y un escrito dedicado al autor por Ernesto Sábato, dando muestra testimonial del universo indígena austral, resaltando que las ventas generadas, en una campaña solidaria con Green Peace “Este no es un libro, es un ladrillo”, serán donadas a los pueblos originarios de Argentina.

UN HOMBRE IGNORANTE

UN HOMBRE IGNORANTE
Para que conste también en los Anales

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El escritor debe ser testigo insobornable de su tiempo, con coraje de decir la verdad y levantarse contra todo oficialismo que, enceguecido por sus intereses, pierde de vista la sacralidad de la persona humana ”.
Ernesto Sábato.
A los que respetan su ignorancia, nadie los debería de respetar.
Y si por esa afrenta -- que surge a causa de su propia deshonra -- se sienten “orgullosamente infelices”, que recuerden, si aun les es posible volver a pasar las cosas por el corazón (del latín “re-cordis”), que la estupidez y la crueldad siempre se acompañan.
El cruel Arístenes, de la ateniense escuela Cínica, conociendo la perenne estupidez de la Condición Humana, aseveraba: “Un hombre ignorante, inculto, da lo mismo que hable o se pedorree”.
Cuando un funcionario (que no funciona) se propone dudar metódicamente de lo “real demostrable”, declarando abiertamente que lo encubre la sacrosanta “religión” política de su encomienda y se contenta con algunos malabarismos de entrepierna, lo que hace es dispensar su desconocimiento aventurando un silbante axioma de contundente retórica flatómana.
En medio de este aire viciado y por necesidades de causa filosófica, ya que el lenguaje se me ha declarado “impotente”, basura sin importancia -- ¡ni siquiera cósmica!, llamándome a su vez “escritorzuelo” --, sin desajustar mi sonrisa cínica, que es lo más elevado que he podido alcanzar en la tierra -- ya que para conquistarla necesité, como Zarathustra, los puños más audaces y los dedos más delicados --, declaro lo siguiente: A LOS QUE RESPETAN SU IGNORANCIA, NADIE LOS DEBERÍA DE RESPETAR.
Y que esto permanezca fijo, por los siglos de los siglos, en la roca de la vida, en los en los archivos y anales de Educación, del H. Ayuntamiento, del Gobierno del Estado… y en la memoria de quienes aman y respetan la prosperidad de los Hombres en el Mundo.

"PANcracia"

“PANcracia”
Políticos sin mérito ciudadano

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La sociedad está llamada a proteger la Democracia”.

Condorcet.

Algunos personajes, de escasa monta ciudadana y menguado profesionalismo, por no decir arbitrario, que arribaron a la política por los azares de la lambisconería y la subordinación, ahora se paran el cuello en puestos relevantes que, desafortunadamente, bajan, fondean, al nivel de sus incompetencias.
Modestia insolente, el que esgrime que “nadie nace sabiendo”, que ya en el puesto (re)encomendado los “entendidos” -- náufragos de la burocracia -- le dirán cómo mantenerse a flote, cómo funciona el “asunto”, cómo deben de hacerse “aquí” las cosas.
¿Qué es lo que sucede? ¿Qué es lo que realmente pasa en los meandros nebulosos que cobijan la disfuncionalidad de tal dependencia pública?
Muy sencillo, la historia de la incapacidad se repite: el “babas” en cuestión se irá resguardando en un discurso mentido, aprendiendo a afinar su “vista gorda”, a tolerar con displicencia jerárquica los desmanes administrativos y a dejar pasar lo que tendría que detener, si contase éste con algo, un poquito, de solvencia moral.
Así sucede en cada cubículo del H. Ayuntamiento y en cada una las dependencias de Gobierno del Estado, desde Comunicación y Cultura, hasta el Registro Civil, llevándonos de paseo por el Sistema Educativo (incompetente en todos sus niveles), englobando -- para no hacerles el cuento largo --, en sus probada y ordinaria ineficacia, la categorización de las demás servicios que deberían estar para el exclusivo auxilio social (¿No dice eso la llevada y traída Constitución?).
¿Dónde se pule esta demasiada imbecilidad? ¿De dónde diablos saca el PAN tanto tonto y tan pronto? ¿Es el producto de nuestras Universidades públicas y privadas?
Que tal Doctor, que tal Químico, que tal Licenciado, que tal Profesor, que tal Ingeniero… ¡Pura basura cósmica! ¿Cuándo se ha visto que un Título quite lo pendejo?
Indefensos ante la crítica, pero resguardados por quien estratégicamente los puso en ese lugar, cobran sumas estratosféricas por el trabajo que no realizan (mas el botín supremo no es el monto económico, sino el sacrificio de la Cultura, la decadencia de la Civilización, la muerte de la Nobleza de Espíritu).
Porque es lo que quiere es Estado y su “PANcracia”, que lo condiciona desde la Escuela a la sumisión, la delación (andar acusando hasta a los amigos) y al consumo desenfrenado.
Luego, no sabe vivir de otra manera.
Ascendido por jerarquía utilitaria, el arribista disfuncional “funciona” sólo a los intereses y caprichos del Poder.

ANNA POLITKÓVSKAYA

ANNA POLITKÓVSKAYA
El asesinato de una periodista

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“En una noche así, dar vueltas y agitarse es mucho más agradable que estar de pie sobre un pedestal”.

Iosif Brodsky.

I

MUERTE INMORTAL

La rabia de los lobos del Kremlin seguían un rastro de pureza. Lo que publicabas les impedía borrar sus huellas de sangre. Hartos y famélicos, porque las palabras de verdad denuncian a las palabras de mentira, planearon la noche de tu muerte. Todos los detalles fueron cuidados y el tiro que exploto en tu corazón terminó por firmar tu inmortalidad.

II
LA RUSIA DE PUTIN

De tu valiente libro, La Rusia de Putin, leía indignado “Nord-Ost, el último relato de destrucción”, hojas límpidas donde tu pluma siempre certera ofrecía interrogantes y pedía cuentas de la gaseada estúpida en el teatro tomado por el Comando Chechenio:
¿Por qué la policía dejó pasar a un Comando de 50 “terroristas”, armados de toneladas de armas, municiones y explosivos, hasta el centro de Moscú?
¿Por qué todos los “terroristas” inmovilizados, que no ofrecieron resistencia y que podrían haber proporcionado información valiosa resultaron muertos a tiros como si se tratara de una ejecución?
¿Por qué los “terroristas” no activaron sus bombas “lapa” (pegadas al cuerpo), aunque el gas tardó diez minutos en hacer efecto?
¿Por qué diablos se utilizó un gas para el que no se disponía de ningún antídoto, lo cual produjo la muerte innecesaria de 137 rehenes, pues existía disponibilidad para su liberación?
¿Por qué “National Geographic”, con una audiencia entrenada para recibir la “verdad”, ofrece ese melodrama evasivo sobre la toma del Teatro Dubrovka?
Sostenía tu libro en mis manos, la noche estaba abierta y, de repente, se escuchó una detonación tras otra y las flores del jardín del mundo se inclinaros de dolor para recibir tu cuerpo ya sin vida.
Entonces seguí leyendo hasta llegar aquí, a las palabras -- las tuyas y las mías y las de todos --, un lugar donde nunca estarás muerta.

III
VIDA DE PERIODISTA

Ama de las letras y mujer que hace sus compras en el Mercado, ahora la policía rusa intenta recomponer los últimos minutos de tu vida y así, con las latas rodando por el suelo y los apios hablándole a la luna, obtener pistas que puedan ayudar a localizar al clan de asesinos.
Desde luego, el autor de los disparos no actuó solo, sino que tuvo como cómplice por lo menos a una mujer, pero lo que no sabemos es si ésta era su amante o sólo su secretaria “con derechos”, o sólo una colaboradora más del régimen de Putin, agente del Servicio Federal de Seguridad o de la Inteligencia Militar.
Esa noche habías ido a comprar a una tienda de la cadena Ramstor, y precisamente las cámaras de vigilancia de ese supermercado, ubicado en la calle de Frúnzenskaya en Moscú, grabaron la imagen de tu asesino que después filmarían también las cámaras puestas a la entrada del edificio de la calle de Lesnáya, lugar donde tenías tu vida de periodista…

IV
LOS EJECUTANTES

Se dice que se trata de “un hombre joven, de 1,80 metros de estatura y de complexión delgada”. Su vestimenta era oscura y llevaba una gorra en la cabeza. En cuanto a la mujer, es de estatura mediana, tiene alrededor de 30 años y en la tienda, comprando jabón para la ropa y ensalada fría, vigilaba cada uno de tus pasos. Por eso, la policía ha llegado a la conclusión de que “se trata de una cómplice del asesino”.

V
REGRESO A CASA

Llegaste a tu casa, ubicada en el número 8/12 de la calle de Lesnáya, cerca de la estación ferroviaria de Bielorrusia, el sábado a las cuatro y cinco de la tarde. Dejaste el auto Lada, color plateado, a pocos metros de la entrada al edificio, agarraste los dos paquetes de comestibles que habías puesto en el asiento delantero y subiste a tu apartamento. Dejaste los paquetes en la mesa de la cocina y entonces bajaste por las bolsas con verduras y productos de limpieza y de higiene personal que habías depositado en el asiento trasero del automóvil…
No lograste salir del ascensor.
La coartada había entrado en acción y el asesino te esperaba en la entrada del piso de abajo.

VI
TIROS EN EL ELEVADOR

En cuando se abrieron las puertas del elevador, tres tiros a quemarropa explotaron en tu cuerpo.
Los médicos forenses consideran que tu muerte fue “prácticamente” instantánea: las dos primeras balas te dieron en el pecho y en el corazón, y la tercera, cuando tu cuerpo se caía ya abatido, te alcanzó el hombro.
Pero el asesino hizo un cuarto disparo: “directamente a la cabeza de la periodista ya sin vida”, comentó el forense.
Sí, la marca de los profesionales: disparan lo que llaman un tiro de control -- “que no de gracia”, comentan los entendidos -- para asegurarse de que efectivamente han matado a la persona que les han encargado.
Antes de abandonar el lugar de los hechos, el ejecutante deja, como suelen hacer los asesinos a sueldo, el arma en el lugar del crimen.

VII
LA CONCIENCIA DE RUSIA

Esa noche nadie vio o escuchó nada en el edificio de la calle de Lesnáya: la pistola utilizada para tu crimen tenía silenciador.
Mientras tu pluma derramaba su tinta en la soledad del ascensor, una vecina tuya se llevó la sorpresa de su vida, cuando dentro se encontró con el cuerpo ensangrentado de Anna Politkóvskaya, periodista y analista rusa, corresponsal especial del periódico Novaya Gazeta, autora de los libros “Terror en Chechenia”, “Una guerra sucia”, “La Rusia de Putin” y “La deshonra rusa”.
Anna, la prensa internacional ha dado cuenta de tu impresionante labor periodística, incluida tu implicación como mediadora en el Teatro Dubrovka. Eras una reportera de amplia trayectoria e intachable reputación ética, y por ello seguirás siendo conocida como la “Conciencia moral de Rusia”.

EL AMIGO DE WHITMAN

EL AMIGO DE WHITMAN
Trasladarse a la Poesía es también un viaje

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

Para Luis, que estará con los Inuit.

“Nuestro lugar de destino no es nunca un lugar, sino una forma nueva de ver las cosas”.
Henry Miller.
Es la Poesía una conquista personal.
Llegar a ella, como a un lugar extraño, intensifica los sentidos.
La Poesía agita el corazón y la nieve cae desde la infancia como una ligera lluvia sobre las espigas.
Decía Rimbaud, joven maestro del viejo Walt: Bueno sería que cada día fuese Navidad (cito de memoria).
De niños no necesitamos escribir Poesía, porque nuestros juegos de humildad e imaginación son la misma personificación de la Poesía.
Pero es Walt Whitman, en sus Hojas de Hierba -- en su “Song of Myself” (Canto a mí mismo) --, quien nos ofrece con más oportuna claridad esta lección de vida: “Yo me celebro y yo me canto, / Y todo cuanto es mío también es tuyo, / Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca”.
La traducción anterior es de Borges, quien lo entendió muy bien y, a partir de eso, nos legó un mapa literario, similar al de Whitman, para que nuestras correrías existenciales no se enconaran en las diferencias, siempre artificiales: “Las cosas que le ocurren a un hombre le ocurren a todos”.
Quien ha bebido sabiduría en la constelación de las letras, lo sabe. Cuando un hombre lee un libro, lo único que hace es leerse en otro hombre; es decir, cuando alguien lee un libro lo único que logra es leerse a uno mismo.
Entender la Poesía -- la de Rimbaud o Whitman, o la de todos aquellos que eligen viajar en este Vagón Sideral --, percibir y paladear sus radiantes frutos humanos, tiene que ver con la comprensión del amor.
Porque igual que la Poesía, el que ama incondicionalmente, el que ama de verdad, no sólo está dispuesto a darlo todo, sino que está dispuesto a darse.
Ahora sé que habríamos intercambiado, aparte de los panes -- pan, en griego, es un adjetivo cuantitativo que significa “todo”, así como “compañero” quiere decir “el que comparte el pan”, en la mesa o en el camino y también como un acto de solidaridad en la desgracia --, aparte de un cielo estrellado en la mesa de diciembre, ideas sensibles sobre Whitman y la Poesía.
El que es amigo de Whitman es mi amigo.
Quien ha visto el film de “Into the Wild” (o leído el libro de Jon Krakauer “Hacia rutas Salvajes”, Ediciones B, 2008), y ha entendido lo cruento del territorio, sabe que referiré el “País de las sombras largas”, de Hans Ruesch, donde la orgullosa raza de Alaska, los Inuit, son los Hombres entre los que se dicen “hombres”, que no “Esquimales” (comedores de carne cruda), que es el nombre despectivo que les daban los Pieles Rojas.
¿Cuánta Poesía hay en el hablar? ¿Cuánta Poesía nos regala la propia Naturaleza? ¿Cuánta Poesía nos traerás del lugar que ahora partes?

HUMANO, MÁS HUMANO

HUMANO, MÁS HUMANO
Sabían todos que todo es de todos

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Ninguno aspira a recibir más de lo justo porque sabe que sería a costa de otro”.
Proverbio Maya.

La vida es una roca en el riñón del universo.
Mal habida, mal florecida, sólo parece que el sol a veces la calienta.
Hay ángeles en el manzano, espectros que bendicen la soledad y la alegría.
Y también la linterna del rayo bajo la lluvia y el meteoro que duerme a los pájaros con su saliva.
En ese paisaje, de noches y de días, el más hombre de las bestias inventó el nombre de su género: «Humano, más humano».
Y por humanidad, de Dios o del diablo si se quiere, las tinieblas penetraron la luz y se embarazaron las cosas y las causas, y alumbraron éstas la ruta de la especie entre las especies.
Así nomás, en un muy amanecer, alguien dijo: «Esto mío es». Y sin salir aún de la bruma del sueño y lo que el sueño deja al lado de mujer, los demás en lo que estaban continuaron y nadie reparó, ni hembra en hombro de hombre ni hombre en hombro de hembra, en la osadía del osado.
Sabían todos que todo es de todos.
El alivio de la carne.
La cabeza en las rodillas.
Inclemencia del beso, a las puertas de la vida.
El brillo redondo, el sexo de las piedras.
La pierna entreabierta a lo que se avecina.
Los talones donde van las alas.
La ranura de la lengua.
El arbusto de luz donde comienza el día.
La terrosa antorcha de lo verde.
El feto del sueño navegando hacia arriba.
Todo eso y más era de todos.
Si cabeza se tiene y con ella se ve, cabeza para los asuntos del pensar, las plumas o el agua que del cielo cae, no hace entonces uno nunca apartes y recolecta a coro, como se canta o el sol ilumina, porque cosa más sencilla de saber no hay en el Universo.

RAÚL ORGANISTA

RAÚL ORGANISTA
El periodista, el escritor y el reportero
se funden en uno solo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Todo lo falseado muestra pronto su verdadera naturaleza”.
Séneca.Sé que a este hombre le debo algo.
Quizá, como se lo comenté, la claridad de sostener algunas enunciaciones sin el peso de lo metafórico.
Lo decía Ryszard Kapuscinski, entre más ligero de equipaje, más lejos se puede llegar.
Así siento la prosa de Raúl Organista: pulcra, definida, sabia, transparente, con su destino periodístico resuelto.
Me la paso leyendo a Eduardo Galeano, a Milan Kundera, a Rob Riemen, pero mi vecino de abajo es quien me devuelve a la realidad.
Puede que sea la cercanía, su ética iluminada: la libertad directa, sin subterfugios, que esgrime contra la clase política y su practicada injusticia.
Puede que sea su conocimiento del mundo, su óptimo manejo de los Clásicos, su obstinada convicción de que el periodista, el escritor y el reportero se funden en uno solo.
Puede que sea sólo el hecho de escribir con veracidad, sin olvidarse jamás de ser oportuno en la bondad y en la crítica.
Cuando esporádicamente visito la sala de redacción de El Vigía -- la casa que acoge, no sin reticencias, la fechoría estilística de mis Columnas --, me regalo la tranquila felicidad de observarlo… Está sentado, ojo avizor, brazos cruzados, sonrisa afable, revalorizando alguna enunciación o alimentando de llamas el horno ciudadano, donde el Pan se quema.
Me interesa su magia, su equilibrio sin red, su humanidad benéfica.
¿Cómo le hará este tipo, que cualquier redacción enemiga quisiera tener, para escribir con precisión y desmesura, con el ahínco épico de un Thomas Mann y, a su vez, con imprescindibles adjetivos que albergan la esperanza sin dejar escapar el nombre propio.
Celebro su trascendencia, principalmente porque su pronunciamiento público revela nuestras necesidades sociales.
Festejo su reticencia (obligatoria) a no ser cómplice de ningún silenciamiento político, así sea aquel que su humanismo tomó como partido.
Me pronuncio, palabra a palabra, convencido de que su ejemplo incitará a los jóvenes reporteros, a los viejos lobos de redacción y a los muchos ciudadanos que lo leen -- entre los que orgullosamente me encuentro -- a luchar contra la globalización de mal, elevando la categoría moral del periodismo a bien común.
Sé que a este hombre le debo algo.
Quizá el hecho que ande repitiendo por ahí: ¡No más Puentes!

GUERRA ILUSTRE

GUERRA ILUSTRE
El legado de una lectura inhumana

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Hay demasiadas traiciones, la atmósfera
predominante es de oprobio intelectual”.
Stephen Spender.“Leer” no nos hace mejores personas. A lo más, nos educa a estremecer el alma, a enfermarnos de esperanza y santiguarnos como llamas que aromatizan de ácido las húmedas sombras de la melancolía.
No nos engañemos, los Nazis leían con lánguida exquisitez la poética sublime de Goethe y Shiller. Disfrutaban de la primavera que hay en La Clemencia de Tito, mientras distraídamente acariciaban la tersidad láctea de unas tetitas frágiles, como las jóvenes y alegres notas de Mozart, para luego, muy de mañana, partir a los Campos de Concentración, Auschwitz o Treblinka, y cocinar 3,000.000 judíos, aderezándolos con nueces homosexuales, espárragos gitanos, regalándose además el lujo de utilizar a los “discriminados mentales” como pasitas...
El esplendor del Arte se asemeja mucho al delicado Gourmet histórico. Igual a los Cañones de Navarone, los violines suenan en lo alto de la terraza y las letras fijan, a precios que se paladean, la siempre suculenta Receta Bélica a los comensales de todos los tiempos. Así, nuestros crímenes “lesa humanidad” que, sin augurarnos futuro alguno, se arman de mañas para acomodar las piezas para su eterno retorno.
Desde las gestas metafísicas de Krishna y los coágulos occidentales de Homero, pasando por el “Descubrimiento del nuevo Mundo”, los gatos de Waterloo y los componentes de la Guerra Fría, Vietnam y estratégicos puntos circunvecinos, todo termina tristemente como Hamburgo y la ex Yugoslavia, como Angola y Chechenia, como Afganistán e Irak, como el humo escenográfico de las más de 40 guerras que se están llevando a cabo en este preciso instante en el planeta, incluida la del Narcotráfico en Colombia y ahora en México...
Sería extraordinario no poder escribir sobre esto, pero venga ahora la elevada ambivalencia del comentario filosófico de Immanuel Kant: “La guerra es cosa sublime, pues prolongar la paz sirve para dominar el espíritu comercial, que cuando ve sólo el interés privado cede a la cobardía”. O este del pensador francés Alexis Henri Charles de Clérel, vizconde de Tocqueville, que reza: “La guerra extiende la mentalidad humana”. O el proferido musicalmente por el Pájaro de fuego, Igor Stravinski: “La guerra es inevitable para que la humanidad se vaya desarrollando”.

EL MAESTRO

EL MAESTRO
Él, viéndoles de frente, alcanzó a mascullar…

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Hablar con pedazos de palabras, ya que de poco
o nada ha servido hablar con las palabras enteras”.
Roberto Juarroz.Ahora quiero contar una sola historia: la de aquel Maestro que antes de sus treinta y tres años de servicio desobligado cambió su baba amarga por un lápiz y dibujó sumas de pan en los cuadernos de los alumnos, que tomó en su puño todos los plumones y de un solo trazo reveló un arco iris en el pintarrón, a la vez que una sonrisa en cada rostro de sus niños, y declaró con orgullosa humildad que ese era el círculo perfecto: la sonrisa unida al arco iris.
Él entendía que la miseria los perseguía como una perra, igual que a él la sombra del terrorismo moral de su Sindicato y la total ignominia concertada del Estado, votada unánimemente por sus sacristanes de pezuña y malicia.
Escribió poesía, cantó cuando hubo que cantar y sus ojos eran una corona de miles de libros que le daban un curioso brillo de miel a sus pupilas.
Era hijo predilecto de las Artes y entendía bien, en cuerpo y en alma, por qué se había convertido en un escritor peligroso, “un teatrero subversivo, un músico respondón, un dibujante desobediente y un profesor que entendía la enseñanza como la creación de hombres libres”.
Él hacia soñar a la inteligencia cuando la vestía de novia y le susurraba al oído que ahora iban a tener un romance con el conocimiento:
-- El amor nos hará --, le decía.
Un lunes de Ceremonia y bandera sus compañeros lo acusaron de “revivir” a los muertos y de ser para la Educación un mal ejemplo. La Dirección se lavó las manos... y así le escupieron la burla en su cara, lo humillaron en planes y programas, lo coronaron con orejas de burro y fue crucificado, vía Inspección, por los sicarios del Sistema Educativo Estatal.
Él, viéndoles de frente, alcanzó a mascullar:
-- Vaya estupidez...

PORTADA CÓMPLICE

PORTADA CÓMPLICE
Visualizando la esperanza de subsanar miserias

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“A ti, rey, sólo te interesan las islas conocidas”.
José Saramago.

Lo que más llama mi atención, aparte de la mezcla polarizada de tendencias políticas que ha surgido a raíz de su anunciada publicación, es la portada de la edición especial de “La Balsa de Piedra Camino de Haití”.
¿Valdrá de algo reiterar la imagen de la mendicidad cuando pretendemos ser solidarios? Esas manos levantadas, con una debilidad suplicante pero siempre manifiesta, en definidos y desvalorados perfiles negroides…
Observo la portada (ilustrada por los diseñadores de las editoriales Caminho y Alfaguara, de Portugal y España, así como de América Latina), pienso en lo decoroso de la intención solidaria -- que en la historia humana, nunca ha dejado de pavimentar los caminos del infierno --, de auxilio urgente, pero reparo en la falta de tacto: la veo como una afrenta en condiciones de desgracia: no considero necesario el estigma (cuando, de alguna manera, nuestra ceguera fue cómplice, no del terremoto sino de la dictadura de los Duvalier y su casi perpetuación).
El libro de Saramago, visualizando la esperanza de subsanar miserias, debería contar con el apoyo de una imagen fincada en los múltiples símbolos de lo digno y lo solidario. No más.
El millón de ejemplares, si los compramos todos, se convertirían en la nada desestimable suma de 15 millones de euros, que “no sería más que una gota de agua, para la calamidad que ha caído sobre Haití”, reconoce el autor lusitano.
Los ingresos de la venta de la novela serán donados de manera íntegra a la Cruz Roja Internacional, para ser distribuidos a las víctimas del terremoto y para paliar la ya añeja soberbia mezquindad internacional ante Haití.
Valdría la pena recordar que en el año de 1999, el recién Premio Nobel de Literatura donó los beneficios de su relato “El cuento de la isla desconocida” (Punto de Lectura), cuando el Huracán Mitch generó altos índices de devastación en esa infortunada parte de Centroamérica.
Bien por la Fundación Saramago, reparo por los diseñadores del proyecto y lo innecesario de una complicidad involuntaria.

CLASE POLÍTICA

CLASE POLÍTICA
Estamos jodidos porque nos están jodiendo

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Todos los medios son buenos cuando son eficaces”.
J.P. Sartre.
Son los medios de comunicación el principal aliado de quienes sustentan una “ideología” y la aplican en sociedad.
La doctrina, como sistema de propaganda, adormece la conciencia y, a su vez, exalta los esbirros, tribu famélica que defiende lo que desafortunadamente conocemos como “Clase Política”.
Con plena incapacidad de dudar en lo que cree, el ciudadano común es llevado por los laberintos de la Comunicación a un distracción autorizada (por el medio que la promueve), haciéndole creer que su existencia -- la eterna vida en crisis -- es el “lado bueno” de dicho dogmatismo.
Esto me recuerda la cita de Aristóteles, donde esgrime que “el hombre es un animal político”, lo que no quiere decir, como pensamos muchos, que los políticos sean sólo unos animales... sino que también se les puede tachar de mentirosos, arribistas, abusivos, ladrones, desconsiderados, traficantes, irresponsables y un largo etcétera.
Bastaría comprender algo de física escatológica: A toda acción corresponde una reacción… con la misma intensidad en dirección opuesta: ¡Estamos jodidos porque nos están jodiendo!
La fuerza sólo es aceptable si se pone al servicio de la debilidad.
¿Por qué diablos no deberíamos encontrarnos indignados por el fracaso constante de las Políticas Sociales que nos encadenan a la pobreza y a la miseria, que no son otra cosa que la penosa debilidad en la competencia ciudadana?
Situación prohibitiva que, como se habrán dado cuenta, se modera con un doctrinario “bono”, de una doctrinaria “obra de relumbrón” -- puente que se cae, colonia que se inunda --, con una doctrinaria “beca”, con una doctrinaria “rifa”, con un doctrinario “préstamo”, con unos doctrinarios “balones”, con unas sabrosas y doctrinarias “nalgas” bajo los reflectores de la información y el espectáculo nacional.
Si no posee el beneficio engañoso de estos ingratos sedantes temporales (que terminará pagando con su alma en la parrillada del infierno, que es la existencia “constante y sonante”), puedo imaginar el dolor de la invisibilidad ciudadana, si no es que la “urgencia” ya lo dejó verse en la Nota Roja, lugar inhóspito donde no aparece la criminalidad de Cuello Blanco.
¿Qué rostro de idiota tendrán los que malconstruyeron el puente? ¿Qué cara de imbéciles tienen los que permiten, de forma totalmente irregular, las licitaciones engañosas?
¿Veremos en los medios de Comunicación a los funcionarios disfuncionales disculparse de sus torpezas y reparar los daños con dinero de su bolsillo?

DESPIERTA Y MÍRAME

DESPIERTA Y MÍRAME
La mañana es fresca y se acabó la prisa

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Quien hace un paraíso de su pan, de su hambre hace un infierno”.
Antonio Porchia.Despierta y mírame…
No apartes hoy con un bostezo el tesoro de tu destino.
Date cuenta: la mañana es fresca y se acabó la prisa.
Lo que dices que te espera -- el trabajo, la escuela, la oficina o cualquier otra estupidez --, seguirá su triste curso, metas o no la nariz en ello.
Si tienes que levantarte a esta hora, entonces no eres tan importante como dices.
La importancia que les das es tan sólo la importancia de la gravedad que necesitas.
Inventas cosas para creerte real: rutinas, rituales, manías enfermizas, una amplia colección de pretextos idiotas que usas como zanahorias para avanzar el resto del día.
Despierta y mírame…
Permite que el desenfado te cobije y el segundero del reloj siga dando vueltas como el nerviosismo de tu jefe en la oficina o tu antipedagógica directora en la escuela o tu neurótico mandamás en la maquila…
Tú no eres uno de esos tipos que encubren sus frustraciones existenciales, laborales o sexuales, con títulos colgantes, frases acuñadas o patéticas jerarquías.
Data cuenta: tu vida vale más que el cansancio que inviertes para mantenerla activa.
Despierta y mírame…
Hay que iniciar una peregrinación interior y ascender lo escarpado de la conciencia (no olvides que como exploradores de la existencia, antes que el Everest debemos escalar primero el Himalaya de nuestro propio espíritu).
No puedes seguir dando vueltas como una mariposilla torpe, quemando la belleza de tus alas en un falso astro eléctrico.
Considero que lo mejor es ir remando por la sal de tus venas hacia el estancado lago de tu corazón.
Pero estate quieto.
No es necesario que te levantes, si no es para acompañar el trino de los pájaros y saborear la verde sombra de los árboles…
No seas obstinado en tu necedad mecánica, aprende de la sabia lentitud de las nubes, del sigiloso reptar de la niebla, del espumoso clavado constante de las olas…
Tu perro te habla y tú, como tu mujer, ya ni siquiera mueves la cola.
Ladra conmigo: ¡Gua gua- gua!
Eso es hermoso, hermano.
¿Habías olvidado que así empieza el gran libro de Trópico de Capricornio, de mi querido Henry Miller?
¡La tinta de la vida es la sangre!
Despierta y mírame…
Sí, de la basura también puede surgir la hermosura.
Sobre todo, de la fiesta del sentir y de la belleza del pensar.
Tú no eres uno de esos tipos que va escupiendo para arriba, sin aflojar el nudo de la corbata ni el elástico de su calzón, cuidándose de si mismos.
¿Desde hace cuánto que no vas descalzo a la oficina?
¿Desde hace cuánto que no te paras a juguetear como un golfo con esa cara de seriedad profunda?
¿Desde hace cuánto que no piensas que puedes morir en cualquier instante?
Sé, precisamente porque me lees, que aún tienen edad para estas cosas, como cuando celebrabas con un vodka, a las 9:27 antes meridiano, en una playa lejana y con una hermosa chica sobre el cofre de tu viejo “mustang”, sin gasolina, sin “extra” y sin putas placas.
¿Recuerdas la “rola” que escuchaban?
¿Simon & Garfunkel, Led Zeppelin, The Doors?
Diablos, yo prefería Los Sonidos del Silencio: “Hola, oscuridad, mi vieja amiga. / Aquí estoy para hablar contigo de nuevo / porque una visión, que se deslizó lentamente / mientras yo dormía, me dejó su semilla / y esa visión que germinó en mi cerebro / permanece en el sonido del silencio…
“Y en la luz desnuda vi / a diez mil personas, tal vez más, / gente que hablaba sin hablar, / gente que escuchaba sin oír, / gente que escribía canciones que ninguna voz compartirá.
“Nadie se atrevía a alterar el sonido del silencio”. Las olas, arena, el sol, los dulces besos de ella… Maravillosa.
Despierta y mírame…
No menosprecies la buena soledad, esa donde la reflexión salta como una fiera excitada y te muerde la yugular, donde tus manos te buscan para arreglar placeres contigo o, si así lo prefieres, donde la lectura de un libro predestinado pueda regalarle nuevos latidos a tu seco racimo de venas.
Como un copo de nieve, eres único. No hay nadie que se te parezca, pues con tus taras y milagros abonas personalmente la vida de buenos y amargos sentimientos.
En las casa de los humanos, en el planeta Tierra, cada acto que realizas equilibra o desequilibra la balanza.
¡Alégrate, la decisión es sólo tuya!
Si no eres un extra-terrestre de alcurnia, por lo menos esfuérzate por no ser un detestable terrestre-extra.
No me vengas con la desmemoria de que no lo sabías, ¡por Dios!
Despierta y mírame…
No apartes hoy con un bostezo el tesoro de tu destino.
Date cuenta: la mañana es fresca y se acabó la prisa.
Lo que dices que te espera… es sólo un camino para encontrarte contigo mismo.
Toma nota, la luz, la señal, es ésta:
El camino que no te brinda felicidad es el camino equivocado.

AMOR ES AMAR

AMOR ES AMAR
El amor sin humor no es un amor serio

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El amor es un perro del infierno”.
Charles Bukowski.

I

El amor es una pregunta hecha de cerezas, chocolates y bombones, cuya respuesta nadie sabe pero todo mundo persigue.

II

El amor es una cacería de mariposas y flores con alas donde los estúpidos flechazos de Cupido siempre dejan a más de un herido... y a otros tantos tontos llorando

III

El amor es una búsqueda de las sílabas de la felicidad donde terminamos compartiendo el siguiente enunciado: “¿Amor? Si te he visto ni me acuerdo”.

IV

El amor es un teorema poético donde los flujos electroquímicos de la oxitocina compiten con la tibia lencería que humedece el terso rocío de la primaVera.

V

El amor es un conejo ebrio que busca en el aromático cóctel de las conejas la vida eterna bajo el calor multiplicativo de las cobijas y la fertilidad de la zanahoria.

VI

El amor es un nudo de besos dulces donde duerme a sus anchas el gangrenado Capitán de la Blasfemia, acompañado de su injurioso y fiel perro Cerbero.

VII

El amor es una locura familiarizada con las normas de cortesía, el morbo, la responsabilidad y la farmacia predilecta.

VIII

El amor es un encontronazo que, a través de la dopamina, posee la fugacidad vertiginosa de un suspiro. Y, gracias a los abogados, la duración interminable de una condena por manufactura.

IX

El amor es la magia de una canción que al final ya nadie canta.

X

El amor es una singular relación de pareja, que cuando suele haber más de dos tiende a terminar en plural.

XI

El amor es una pedrada de tiempo que despluma nuestros sueños.

XII

El amor es el sendero divino por donde se encaminan al descampado cuatro jinetes del Apocalipsis: la crítica, estar a la defensiva, la incomunicación y, el más destructor de todos, el desprecio.

XIII

El amor es la eterna búsqueda de la media naranja, no sabiendo que la otra mitad es media “fruta” o medio “fruto”.

XIV

El amor es un hechizo que detiene el tiempo para mezclar los prejuicios, las estupideces o las aberraciones de toda mujer y todo hombre.

XV

El amor (confundido con el sexo) es esperar nuestro turno sentado a la orilla de la cama como una cucaracha en calcetines.

XVI

El amor es no saber en qué idioma bailan las nubes.

XVII

El amor es un “engaño delicioso” que utiliza la Evolución para perpetuar mi “familia”.

XVIII

El amor es “envejecer hacia la juventud”, comenta el Lobo (Antunes) que hay en mí.

XIX

El amor es tener la seguridad de que el amor no es sólo sentirse enamorado.

XX

El amor es la muerte del odio... o, si se prefiere, odiarse hasta la muerte.

XXI

El amor es la alegría de no tener un dócil corazón afeitado.

XXII

El amor es saber que las mujeres son extraños espermatozoides que por donde pasan fecundan la limpieza a través de la neurosis.

XXIII

El amor egoísta es salvarse de las llamas de la pasión, pero no de las del infierno.

XXIV

El amor es soñar por aquellos que no tienen el valor de soñar (despiertos).

XXV

El amor es el saqueo espiritual del alma, a través de la lubricidad escurridiza de los cuerpos, que promociona el negocio público del Registro Civil.

XXVI

El amor construye palacios con las nubes... pero quiere vivir en una cabañita de carne.

XXVII

El amor, contrario al espíritu, es un elemento sólido... para que yo no pueda hundirme.

XXVIII

El amor sin sexualidad es un rinoceronte sin alma... que pregunta por mí, pero se parece a ti.

XXVIII

El amor es más amor, no por menos locura íntima, sino por más amor.

XXIX

El amor son esas estrías en la cintura, como peces siniestros, que navegan llenos de luz verde entre las sábanas.

XXX

El amor es una ardilla que corre por los pasillos de nuestras venas. Come ventanas de pasión y ve estrellas florecer en el jardín de la mano. Entonces, bajo la lluvia, late la respiración y el sexo vuela gordo como un globo de parque, mientras entonamos con nuestros besos la canción humana del universo...

XXXI

El amor no existe... sólo existen los actos de amor.

XXXII

El amor es amar... ¡Joder! ¡También!

RECETA DE AMOR

RECETA DE AMOR
Desnudos detrás del mandil

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“El deseo es al amor lo que la sal a la comida ”.
Proverbio Popular.

“Carpaccio a la Lencería”

Ingredientes:
2 medias de seda (de nylon también pueden servir), rellenas de carne blanca o saturadas de morena.
Jugo de ½ (medio) beso, al inicio (después puede dejar de contarlos y de pedirlos sólo en la boca).
3 inciensos de Sándalo (el de Canela ayuda, pero regala una atmósfera propia de Navidad o de estar siendo espiados por la abuelita).
2 botellas de Vino Blanco (“Monte Xanic”, de preferencia; sino algo barato y bueno de alguna Vinícola honesta, pero nada de “Concha y Toros”, pues vienen de los viñedos regados con sangre, producto cizañado del dictador Pinochet).
Saliva y piquetes al gusto (al mismo tiempo o por turno, no importa).
½ libro de poemas (tendrá suerte si los encuentra por mitades, que se da el caso, pero es preferible conseguirlos enteros. Estos pueden ser de Neruda o Bécquer; en la desesperación de no encontrar algo lírico, jamás recurra a manuales académicos de los “hermanos” Marx o Engels o Althusser o Marcuse, esto sólo sería apropiado si el sujeto a cocinar es Economista o estudia Sociología o la juega de intelectual orgánico).
Si va a usar aceite Master & Johnson, acompáñelo con una cartera rellena con por lo menos $ 3000 pesos (no vaya ser que se le antoje algo extra).
Modo de preparar:
En primerísimo lugar, se busca la manera de introducir el Vino (esto ayuda a aflojar la carne), luego se acaricia la tersura de la seda (o nylon, en su defecto) y permite limpiamente que escurra el jugo del amor; luego se acomoda en la cama en forma de flor, se agregan más besos, cantidades al gusto de saliva, movimiento circulares y lentos, todo aderezado con la luz de las miradas (cuando la posición lo permita, y se recomienda tener los ojos cerrados en el momento del orgasmo, lo único pelado son los cuerpos ), los versos de dan en la boca.
Preparación rápida:
Picar el centro de la carne, licuar todos los ingredientes hasta que se mezclen bien. Se acompaña con la “galleta” saladita. Si echa mayonesa, se pone en la escurridera y no se guarda para la próxima ocasión.
Para cocinar en frío:
Si va a cocinar en ésta modalidad, no se recomiendan temperaturas bajo cero… sino bajo uno.

ABECEDERAEL

ABECEDERAEL
Quien no me conozca, que me lea

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“Nadie pierde conocimientos si los comparte”.
Carlos Fuentes.

Viñeta: Mimousha.

A: Amor, de amar (donde el pensamiento toma al cuerpo por sorpresa y, resollando en la delicada nuca del escalofrío, pasa de los “hechos”… a las palabras).
B: Brasil (que nos dio a Pelé, Rubem Fonseca, la Bossa Nova y la grandilocuencia diminuta de la tanga).
C: Castillos, en el aire (que yo habito la cabañita de tu sexo).
CH: Guevara (no todos los “muertos” mueren y no todos los vivos “viven”).
D: Diva (que tenga con qué, aunque toda la cirugíada no la pague ni la dicte yo).
E: Estrella (que moje de luz, todas las noches, los panes de la esperanza).
F: Férdinand Céline (Maestro de mi Maestro, Henry Miller, y de muchos otro ángeles caídos).
G: Generales (sin más: ¡a la horca!).
H: Homosexuales: (más dignos, que muchos “hombres” indignos).
I: Impermeables (para la lluvia de cuerpos: ¡Condones¡).
J: Jesús (sin acento en la Cruz)
K: Kalimán (quien le hizo creer a mi generación en la posibilidad de lo increíble).
L: Lenguaje (no para uso exclusivo de las palabras).
LL: Llorar (sólo de rabia … y, si alcanza, de felicidad).
M: Muerte (hija de puta).
N: Nalga (artículo de primera necesidad, que la inflación le asienta demasiado bien).
Ñ: Ñoños (hijos de Panistas).
O: Organista (no confundirlo con el que toca a Bach en la iglesia; éste escribe y lo hace bien).
P: Pezones (para pasar, aquí sí, de la palabras a los pechos).
Q: ¡Qué sé yo! (cuando no quiero involucrar una verdad ofensiva).
R: Ronquidos (invento del “Chamuco” para recuperar la paz en los sillones).
S: Steve Garvey (primera base de los Dodgers; lo que hizo con los Padres de San Diego no cuenta).
T: Trago (¡el último y nos vamos!).
U: Usted (y yo).
V: Venirte (conmigo).
W: WWW (reflejados en el lago… ¡Quién más, sino los Alpes!).
X: XXX (como el “Caballo”, no podría ser de otra manera; dos en la cerveza clara y una cuando ya no pueda firmar).
Y: Yolanda (de Pablo Milanés: “Si me faltaras, no voy a morirme… Si he de morir, quiero que sea contigo”. Pude haber elegido al Yuyo, de la calle “C”, pero no sé qué diablos habrá sido de él y su cabezota).
Z: Zeta (“Libre como el viento”… ¡que sale de los cilindros del gas!).

LÉON BEETHOVEN

LÉON BEETHOVEN
Novena de horas perdidas y días de ocio

Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“La música es la aritmética de los sonidos,
como la óptica es la geometría de la luz”.
Claude Debussy.

Léon (Jean Reno) y Mathilda (Natalie Portman), en "El profesional".

Léon, en “El profesional”, interpretado magistralmente por la naufraga figura a sueldo de Jean Reno, le dice a la pequeña Mathilda: "He oído decir al cerdo: Me encantan estos momentos de calma antes de la tormenta. Me recuerdan a Beethoven".
Luego hay muchos tiros, como en el Concierto.
La película, dirigida por Luc Besson, la miré en mi pobre televisor de nueve pulgadas una tarde de septiembre (noveno mes del calendario regular) del 2002, después de nueve años de ser estrenada (ya había acumulado la recomendación de 9 amigos: “Tienes que verla, no seas pendejo”, y yo insistiendo de que no veo basura… antes de las 9, porque me perdería la programación erótica de Cablemás, que inicia a esa hora.
El 9 de septiembre de 2002 me tomé nueve cervezas disfrutando de la cinta francesa que, entre tantas otras cosas, al final -- por nueve adoquines y una habitación barata -- me recordó el Mayo de París, es decir el 69 (que si paro al 6 queda en 9).
Nueve años atrás había dejado inconcluso un ensayo sobre la figura de Beethoven. Lo retomé el año pasado (2009), y por nueve razones, que ahora no tengo el más mínimo deseo de argumentar, aun no lo termino.
El nombre de Beethoven se compone de nueve letras, como noviembre, que es el mes número nueve (en el calendario Juliano) y en el que el compositor trabajó más en la Novena Sinfonía, después de diecinueve años de la muerte del poeta Schiller, que nació en 1759 y que lleva por nombre la composición de nueve letras: Friedrich...
¡Diablos, cómo me fascinan estas chingaderas!
Sólo quien ha bailado con el aire sabe que los espíritus tienen peso.
Mientras mi padre hace su “novena” en el Hipódromo “Agua Caliente”, decido echarle un ojo (ya sólo me quedan dos, de los nueve que tenía, y eso lo podrán comprobar mis detractores cuado me vean muy orondo por la calle) al Horóscopo de los Números: “Los 9 suelen ser desconfiados en muchos aspectos, pero no lo son en la amistad ni en el amor. Su buena fe les impide creer en la maldad o en el engaño de las personas que quieren y aunque normalmente tienen pocos amigos (9, no más), su amistad es auténtica y valiosa, porque son leales, fieles y honestos en todas sus relaciones”.
Bien, son ya nueve las sorpresas del día y apenas son las 9 con 9 minutos (y 29 segundos), horario que decido terminar de escribir esto (que debí haber concluido el martes, que -- para mayor coincidencia -- fue día nueve).

LA MEJOR DE LAS COMPAÑÍAS

LA MEJOR DE LAS COMPAÑÍAS
Un libro subraya la vida en la conciencia


Rael Salvador
rael_art@hotmail.com

“No ha habido pesar que una hora de
lectura no me haya quitado”.

Montesquieu. Foto: Annelie.

Siempre que veo un libro en casa o en la escuela o en la librería, me pongo a imaginar o a fantasear de lo que guarda o atesora en el interior. La portada es una señal; su forma y su color, pistas... Entonces leo la sinopsis, el resumen de la contraportada, y ahí me renace el interés como un fuego sin bomberos.
Y, según lo voy leyendo, me sigo imaginando o fantaseando con lo que va a pasar y con lo que voy a hacer con ese conocimiento recién adquirido, recién descubierto, recién instalado...
Convidado por la aventura, por el romance o por la intriga, lo primero que trato es de “constatar” por qué soy parte integral de ellas: un Peter Pan (de James Matthew Barrie), un Tom Sawyer (de Mark Twain), un Alexis Zorba, el Griego (de Nikos Kazantzakis), un Meursault, El extranjero (de Albert Camus), El viejo y el mar (de Ernest Hemingway), El principito (de Antoine de Saint-Exupéry), Pippi Calzaslargas (de Astrid Lindgren), Pierre Ménard, autor del Quijote (de Jorge Luis Borges), José Arcadio Buendía, en Cien años de Soledad (de Gabriel García Márquez), Harry Haller, de El Lobo Estepario (de Hermann Hesse), La señora Dalloway (de Virginia Woolf), Lolita (de Vladimir Nabokov), Josef K., de El Proceso (de Franz Kafka), El loco (de Gibran Jalil Gibran), Alex, de la Naranja Mecánica (de Anthony Burgess), y un largo etcétera.
Un libro subraya la vida en la conciencia y nos reorganiza las prioridades de existir.
Abrir los ojos y abrir los libros, y ahí nos vamos a encontrar con todas las sensaciones agradables y demasiado humanas del ser en este pequeño planeta azul; los libros, de cualquier clase y de cualquier autor, nos pueden proporcionar la más grata experiencia que sólo el acto lectura nos puede regalar.
La lectura de muchos libros nos ayuda a entendernos mejor, a hablar de más cosas y eventos con nuestros compañeros de viaje, a expresarnos de manera diferente, menos constreñida y menos arbitraria, y más así como renombrando la existencia.
Un libro es como un regalo de luz y admiración que podemos compartir con todos. Me gusta hacerles lecturas a mis hijos, a mi compañera, a mis alumnos y a mis amigos, tranquilizarlos, incitarlos o excitarlos; les doy breves pasajes o introducciones placenteras, sonrisas, tragos de mi licor de mate y los mando a la librería para que los adquieran, para luego así poder continuar con un diálogo enriquecido.
Un libro siempre será un buen amigo, y un lector o una lectora, la mejor de las compañías.